Тебе

   В нашем городке небо цвета подмороженной голубики, ясное и радостное. Беспокойный вчера ветер утихомирился, перестал надувать щёки. Вытянул губы и мягко дует морозцем. Дым из печных труб совсем не хочет пачкать синеву и тихо стелется вдоль земли. Снизу он подсвечен припозднившимся солнышком, а сверху сизый, полуночный. Окна на веранде в толстом инее:

По заледеневшей дороге фыркающие лошади тащат на телегах рабочий люд. скоро все перейдут на бесшумные сани и я смогу подольше поспать... Такие у вас нынче погоды. Старушки у колодца судачили намедни о глобальном потеплении. Опять врут, старые хрычовки... Спи, дитятко.
 
  Не умею описать своё чувство, острое и восхитительное...  Знаю, оно пройдет и наступит пора заунывного треньканья сверчка по вечерам...

Пишу, делать нечего. Ветер переменился, идёт снег.

... И я переменился. Меня тут целое сборище - утрешний, чаёвничающий, любящий. У меня тепло, печка пышет, скатерть самобранка со свежим хлебом-маслом, жар-птица полы метёт... Пишу... Когда-нибудь на чердаке, в сундуке конечно же, найду пачку пожелтевшей бумаги и заново прочитаю историю странной связи двух забавных людей, мужчины и женщины. Одну из миллионов таких историй.

Мы выдумали друг друга. Все влюбленные так делают.
И не спорь... Выдуманные не предают... Тебе не грустно там, в твоём забугорье?