Музыка жизни

       Здравствуйте, моя дорогая Маргарита!  Я получил твое письмо. "Не думала, что к такому итогу придем" – очень  сильная фраза. Она не удивила меня. Горечь накопилась,  вот что это такое . Давай  подумаем вместе, что такое  итоги.  Мне к восьмидесяти, но кажется, итожить рано. Жизнь не до конца  прожита.  Я всегда  радуюсь  результату своего жизненного  пути,  а он есть  у  меня.
   Я  и ты вместе не один  год. Екабург и Чебоксары. За тысячу километров, а знаем друг о друге. Письма. Это не моя, а  наша заслуга. Я не слышал твою скрипку, но слышу ее внутренним взором. Нет  у меня таланта к  музыке, но чувство музыки такое, что слезы бывают на глазах. Поэтому тебя понимаю,  и вижу твою скрипку и радуюсь, и это итог.
        Недавно было у меня потрясенье. Мне передали файл  с  музыкой на мои стихи «Уральская легенда».  Такое точное попадание в слова, в интонацию стиха, такой красивый оркестр, такое вступление, я не ожидал такого,  не могу удержаться,  слушаю много раз подряд. Вот и музыка оказалась нужна по делу. Одно плюс другое. Музыка плюс искусственный интеллект.
     Как переслать мне тебе файл в формате mp3?  Это не текст, это только у меня в компьютере, а рассылать  музыку я не умею. Не в курсе, как это сделать.
Музыку слушать могу, а что и как детально нужно делать для этого, не  знаю. Вот итог, я написал трогательную вещь, которую я не умел озвучить  музыкой. И вдруг...  Счастья полные штаны, слушаю по десять раз на дню и дышу,  дышу, и радуюсь. А ты плачешь со скрипкой. Над нотами, которые написали другие.
  А как ты думаешь, твой отец счастлив? Вот так, как ты со скрипкой. Думаю, что он не нашел себя.
  Вот еще. Мы думаем о счастье других. Знаешь, они счастливы, каждый на свой манер. Они же не  мухи,  даже те приспособлены  к жизни,  но кажется, и впрямь, и точно, музыки не слышат. Так и другие люди,  живут так себе. Но с точки зрения миллардера и мы живем так себе, но я, грубо говоря, посылаю таких на три буквы. А куда еще, если у меня только это и есть самое полезное, что мне дала жизнь. Семью, детей, меня самого. Вот такой неожиданный поворот  мысли, Так что все зависит от того, что считать итогами. Слушай свою мятущуюся душу, и считай, что все вокруг перманентно счастливы. Мы ни физически, ни  морально не способны обеспечивать счастливое времяпровождение всех других, у нас нет миллиардов, а следовательно, и обязанности это делать. Мы заботимся о других  по наитию души, не более и не  менее того. Вот у меня есть подруга, дружим   с тех пор, как я встретился с ней по работе, ни разу не вел с ней интимные разговоры,  а вот родство душ есть. Она стала  инвалидом,  потеряла ногу, сидит в инвалидном кресле.   У нее сын,  он    заботится о воде и хлебе. Беда, вмешайся я хоть краешком  ноги в ее жизнь. Связи  прервались, я редко очень бываю у  них, думаю о себе плохо, но что я могу сделать. Материально они обеспечены, думаю, хорошо.   Переписываемся, она звонит на телефон жены, жена знает меня,  и смотрит на все, как оно есть.
   Она, подруга то есть, пишет неплохие стихи, и ей потому кажется, что она должна  быть всем известна хотя бы в городе. Когда-то  развила бурную  деятельность, благодаря ей о нас в городе знают, все ставят меня рядом с ней, так я думаю, а я в организационном плане пустое место, и потому она считает,  что  свет ее популярности обогревает  и меня.   Может, это так, но писал бы я никчемные стихи, кто бы обо мне знал? Так что на счастье надейся, да сам не  плошай.
     Вас я понимаю так, вы все семья, которая волею обстоятельств должна держать высокую планку. Это непосильный труд и счастье.  Знаешь, что я должен сказать? Это жестко прозвучит, прости, но ты это сама  понимаешь. Скрипок много, скрипачей много,  и все играют не хуже других. Хотела ли бы ты сидеть на сцене вместе со всеми в симфоническом окестре?  На рядовом концерте,  и голос твоей скрипки звучал среди десятка, сотни и даже тысячи голосов, неотличимый от других. Так вот, наши голоса звучат в оркестре жизни на стихире,  но это  недоступно многим среди твоих друзей. Это тоже итог.  Оркестр играет вместе, но не каждый день они на  сцене. А я вот знаю о тебе и горжусь этим. Могу занимать твое внимание, и ценю то, что получаю твои  письма.
 Это тоже можно записать в   итоги. Мы, когда все кончается для нас, мы   часть вселенной, она родилась и исчезает вместе с нами, но ее не было до нас. Был ли Александр Македонский,  поди проверь!   И мы в мире, огромном, широком. Есть, пока есть стихира. Эта стихия не вечна. Мы атомы ее. Атомы не исчезают, истратив энергию. Они превращаются в пыль. Когда то пыль соберется вместе, и вспыхнет новая звезда. Но и она не вечна. Погаснет, как наше солнце.  Увы!
  П еще о подруге. Она в клетке, она сидит внутри бетонной клетки своих представлений и не пытается вырваться на волю.  По мне, твоя скрипка позволяет душе вырваться на волю,
и потому окружающие, интуитивно понимая это, стараются принять этот порыв. Им не нужна серость вокруг, и всяк кулик свое болото хвалит.
  Прочти все внимательней и успокойся.  Итоги подводим мы, а не они. Мы для себя,  каждый для себя. Мы не алкаши несчастные, мы среди моря разливанного не потеряли себя.  Ну, а жизнь всегда подводит итоги. Пока вот стихотворение.

***

Здравствуй, знакомый мне человек!
На мне ты свой  остановил  взгляд.
Мы встречались с тобой много лет,
Лет двадцать, пожалуй,  тому назад
 
Да, время не красит, гляжу, молодца,
Ты, вижу, чуток постарел...
 Исчезла, как вижу, улыбка с лица...
Наверное, много дел.

Как я?.. Да видишь, я тоже живу
Жизнь вытянула  немало жил,
Когда-то был молод, косил траву,
Теперь  поубавилось сил.

Ну, расскажи, как живут сыновья.
А я одного потерял,
Война, брат, война. Не причем тут друзья,
Был смелый, да отвоевал.

Повыросли наши с  тобой сыновья,
Мой  младший удал был и смел,
Да, парня сырая взяла мать-земля,
И старший сынок не у дел.

Поэтому наши морщины у глаз,
Его не увидел в гробу,
Он выполнял военный приказ.
Не жалуясь на судьбу.

Летят наши годы. Уходят в трубу,
Все нас не берет мир,
Мой старший со всеми  бу-бу, да бу-бу
 А младший был командир.

Придется мне скоро сынка повстречать,
не думаем о конце,
Оставил несчастной  он старую мать,
и что говорить об отце...

Жена, слава богу, пока что жива,
В слезах извелась совсем,
Такие у нас, брат, теперь дела,
А в общем-то без перемен.

Конечно, не ты, друг, войну начинал,
А вспомнил ли сын об отце?
Ведь ты же у нас боевой генерал,
Сыночка, быть может, на  фронте встречал,
Но я не люблю о свинце...


   Расфилософствовался, прости. Это только стихотворение. Но у кого-то это и так