Костры пылают в округе.
Огромные - хвороста - кучи.
Те, что образуют пороги
и колом стоят при дороге.
Взимая уплату, с обочин.
Колючие, многорогие -
от ветра злые, трескучие.
И сполохом рвутся в небо
в огонь заключённые души.
Туда, где никто ещё не был.
И где в сто раз краше и лучше.
А пламя ярится, хохочет
и землю сжигает язвой.
И делает всё, что хочет.
Ко мне вопрошает: «Разве?.»
Справляя последний праздник.
костры
© Copyright: Анна Вельдт, 2025
Свидетельство о публикации №225090401181
Свидетельство о публикации №225090401181
Рецензии