Артхаус

Две цыганки, с обеспокоенными лицами, оглядывались по сторонам на фоне серого осеннего пейзажа на периферии уездного городка. На их темных, словно опаленные солнцем, лицах читалась растерянность. Приоткрыв окно автомобиля, я негромко спросил: "Могу я вам чем-то помочь?".

- Да, - ответила та, что была помоложе, с копной черных, непокорных волос, выбивавшихся из-под платка - строительный магазин надо!

- Идите вдоль этой улицы. На перекрестке, у жёлтого здания, поверните налево. В ста метрах будет то, что вы ищите.

Поблагодарив меня на ломаном русском, цыганки отправились указанной дорогой. На их ногах, странно контрастируя с яркими нарядами, красовались бахилы.

"Жизнь - это румынский артхаус, а мы в нём актеры массовки, - подумал я, глядя вслед уходящим цыганкам. – Кто-то носит бахилы и ищет строительный магазин, а кто-то смотрит на это из окна своего автомобиля, не понимая смысла происходящего."