Декаданснве записки 0

Аврора, в её истинном латинском значении, восходит над городом, такой же мрачной в утренней зорьке и одинокой по своей сути крысой. В окружении многочисленных, лишённых смысла книг и стаканом водки, недокуренными папиросами в чашке, моё тело стонет от отчаяния. От той боли, что причиняю сам себе, своей же головою.

С нехотением встав, подойдя и увидев отражение в замызганном окне, я не узнал себя. Я превратился если не в дикое животное, то во что?

И тут же в голове, с поворотом на ножку, рождается такой монолог:

«Чувствую, как мир берёт верх надо мной, будто у сифилитической проститутки: нос начинает впадать внутрь, и уже нет сил бороться с недугом. И лишь рубиновые пятнышки говорят другим людям — она прокажённая. Я чувствую, как город дышит, все его недра кипят, и я в этом чреве лишь кусок говна, который скоро выйдет к априорному, тому, что не познаваемо другим существам внутри данного организма.

И похоронят меня в хорошем костюме, который, естественно, никто не купил при жизни. И в бежевых тапочках — всё как на "лакшери"-курорте. И сгнию я, как крокодиловый наркоман, в свои молодые годы, но не живой, а уже мёртвый.»