Литература умерла

Наверное, письменное художественное слово появилось одновременно с путешествиями. Когда человек вылез из своей норы и начал передвигаться в пространстве. Ведь пока идет обычная каждодневная жизнь, мозги напрягаются весьма однобоко. Ну, дать дубиной по голове конкуренту. Добыть заднюю часть антилопы на ужин. То есть быстро и конкретно решить проблему.

В дороге голова свободна и пуста. Но природа пустоты почему-то не терпит. И голова заполняется чем попало. В дороге, кроме самой бесконечной и унылой дороги, день за днем и ухаб за ухабом, ничего не наблюдается. Это провоцирует бесконечные и унылые размышления. О связи всего со всем. О началах и концах. Об где взять денег на повозку или лошадь, и почему их (денег) всегда не хватает. И о подобных философиях.

Непривычные причудливые ассоциации зарождаются в воображении путешественника. Голова работает почти автономно, перемешивая мысли. Если дорога достаточно длинная, может вылупиться парочка интересных (для хозяина головы) умозаключений. И вдохновленный своей значительностью путешественник решает записать что-нибудь вроде «Жизнь – это перемещение из пункта А в пункт Б».

Вот так это и началось. Именно дороге с ее расстояниями обязаны своим рождением все жанры прозы, поэзии, драматургии и пр. Так что теперь понятно, почему не осталось авторов, подобных Шекспиру, Пушкину, Гоголю. Время нахождения в пути сильно сократилось. Самолеты и суперскоростные поезда погубили литературу, оставив нам лишь комиксы и кроссворды.

А то современное, что сегодня считается литературой, это разве она?