Клоун

Цирковая гастроль прошла успешно. Публика неивствовававала. Цветы, фуршеты, местечковая знать. Женское внимание скучающих бездельниц...
 
  Как же надоело ему поясничать перед ржущей над пошлостями публикой. Да, он Клоун, но в душе настоящий артист, Марсель Марсо в провициальном Шапито.

  В занавешенном серой простыней закутке, в его "гримёрке" он быстрыми, но осторожными движениями лепил себе новое лицо. Шрамы, кровавые язвы, гипертрофированная "заячья губа".
 
  Осунувшийся Клоун вышел на улицу, подтянул складки капюшона, слегка прикрывая  устрашающую маску. Капли с деревьев разбивались о его задумчивую голову;  но он не замечал ни сырости, ни редких прохожих. Упавшая в обморок старушка на секунду отвлекла его внимание лишь тем, что перегородила дорогу.
    Такси поймать не удалось, троллейбус сорвался с проводов и шмыгнул во дворы...

   Она спит на его замызганной гримом постели, волосы слиплись в белёсые сосульки...

   Сегодня днём он истратил недельный запас  страсти. Получив очередной восторг; он использовал Её, превратив из девочки в маленькую женщину. Несколько часов она была счастлива, но теперь всю оставшуюся жизнь будет одинока и несчастна, она потеряет себя в поисках его, Клоуна, покидающего арендованную квартиру, взятый на прокат город, выдуманную им Волгу.

   Привыкшая ко всему проводница швырнула на вторую полку серое постельное бельё... "Серое бельё" - привычно отметил он несоответствие. Так придирчив к словам и настолько неразборчив в поступках. В Рязань, в Херсон, в Агринион, подальше от своих грехов...