Добрый вечер

        Мне помнится летний вечер.
        Мы с Маринкой вышли за калитку поиграть в бадминтон.  Вдоль забора бежит тропинка, это наш стадион. Дальше – поле, за полем в овраге прячется речушка и карабкается по склону деревенька, по горизонту темнеет лес. За лесом садится солнце.
          – Смотри, какой румяный закат,  – говорит Маринка, – значит, завтра будет ветер.
          Я не сомневаюсь: конечно, будет ветер! Сильный-сильный. Маринка знает. Она перешла в шестой, а я второклашка, и Маринкин авторитет для меня непререкаем.
          Она подаёт, и я взмахиваю ракеткой, чтобы отбить белый воланчик.
          «Тын!» – воланчик ударяется о тугую леску и летит обратно. «Тын!» – отвечает Маринкина ракетка. «Тын-тын, тын-тын» – воланчик летает туда-сюда.    Вскоре Маринке надоедает игра, и она бросает ракетку в траву.
          Вечер тих и любой звук разносится далеко-далеко. Вот в деревне взлаяла и смолкла собака. Простучала вдалеке электричка. Где-то ударили по гулкому железу. «Дум-м-м-м...» – прогудело над полем.
          – Вечерний звон, — звонким голосом запевает Маринка и кивает мне – подпевай!
          И я откликаюсь, стараясь, чтобы прозвучало низким басом:
          – Бом-бом!
          – Вечеееерний звон! – тянет Маринка.
          – Бом-бом… – вторю я
          Роли давно распределены. Это наша песня, наше прощание с летним днём.
          Солнце уходит за лес. От тропинки, раскалённой июльским зноем, ещё подымается тепло, но из овражка уже начинает выползать туман. Скоро он принесёт холодную сырость, пора уходить.
          В поле слышится «фить-фьюить» – перепёлка! Маринка утверждает, – и я верю ей безусловно, –  что перепёлка утром кричит «подь полоть», днём – «бить-топить» («Наверно, – думаю я, – это она о лентяях, которые не захотели идти полоть»), а вечерами – «спать пора».
          – Слышала, что перепёлка сказала? – говорит Маринка. – Спать пора! Идём.
          Она, конечно, шутит и спать совсем не пора, но мы уходим от наползающего тумана, от постепенно тускнеющего закатного неба в сумерки сада, где сквозь кусты сирени уже затеплились ласковым светом окна веранды. Там нас ждёт вечерний чай из самовара, ароматный, чуть-чуть приправленный дымком и бабушкин яблочный пирог.
          Как же давно это было...