Я больше не хочу быть просто женой!

Ольга стояла в дверях комнаты дочери и не могла поверить — Настя действительно уехала. Восемнадцать лет они жили душа в душу, а теперь девочка поступила в московский вуз и улетела из родного Новосибирска, как птенец из гнезда.
— Мам, не грусти, — сказала Настя перед отъездом, обнимая её. — Я буду звонить каждый день!
— Конечно, солнышко. Учись хорошо.
Но когда дверь закрылась, Ольга почувствовала не только грусть. Внутри поселилась странная пустота, которую она не могла объяснить.
Первую неделю она звонила дочери по три раза в день:
— Настенька, ты поела? Не замерзла? Как дела в общежитии?
— Мам, всё хорошо! Не волнуйся так.
— Я просто переживаю...
— Мам, мне пора на лекцию. Поговорим вечером?
И Ольга оставалась одна в трёхкомнатной квартире, которая внезапно показалась огромной и пустой.
Муж Сергей работал с утра до ночи. Приходил, ужинал молча, смотрел новости и ложился спать. Разговаривали они в основном о бытовых вещах: что купить, что починить, куда съездить на выходных.
— Как дела на работе? — спрашивала Ольга.
— Нормально, — отвечал Сергей, не отрываясь от телефона.
— А у меня сегодня...
— Угу, — кивал он, листая ленту новостей.
И Ольга понимала — он её не слушает. Не слушает уже давно.
Через месяц после отъезда дочери что-то изменилось. Ольга проснулась в субботу утром и поняла — ей некуда спешить. Не нужно готовить завтрак для Насти, проверять, собрала ли она рюкзак, не забыла ли сменку.
Восемнадцать лет её утро начиналось с дочери. А теперь?
Ольга встала, заварила кофе и села у окна. За окном была осень, жёлтые листья кружились в воздухе. Красиво. Когда она в последний раз просто сидела и смотрела в окно?
— Что делаешь? — спросил Сергей, выходя из спальни.
— Пью кофе.
— А завтрак?
— Сделай себе сам. Я не голодна.
Сергей удивлённо посмотрел на неё, но ничего не сказал.
В понедельник Ольга пошла на работу в детский сад, где трудилась воспитателем двадцать лет. Дети, как всегда, радостно её встретили:
— Ольга Михайловна! А мы вас ждали!
— И я вас ждала, мои хорошие.
Но в обеденный перерерыв, сидя в учительской, Ольга вдруг подумала: "А что я делаю? Воспитываю чужих детей, а своя дочь выросла и улетела..."
— О чём задумалась? — спросила коллега Лена.
— Да так... О жизни.
— Понимаю. У меня тоже сын в этом году в армию пошёл. Пустота такая дома.
— Лен, а ты не чувствуешь, что... потерялась?
— В каком смысле?
— Ну, восемнадцать лет я была мамой Насти. А теперь кто я?
Лена задумалась:
— Знаешь, я себя этот вопрос тоже задавала. И поняла — я забыла, кто я без детей.
— И что делать?
— Вспоминать. Искать себя заново.
Вечером Ольга позвонила дочери:
— Настенька, как дела?
— Мам, всё отлично! Представляешь, сегодня на семинаре мы разбирали Достоевского. Я так увлеклась, что даже не заметила, как время прошло!
— Это замечательно, солнышко.
— А у тебя как дела? Что нового?
И Ольга поняла — ей нечего рассказать. Работа, дом, готовка, уборка. Всё как всегда.
— Всё хорошо, дорогая.
— Мам, а ты чем-нибудь увлекаешься? Кроме работы и дома?
Ольга растерялась:
— Увлекаюсь? Я же мама, у меня нет времени на увлечения.
— Мам, мне уже восемнадцать! У тебя теперь куча времени!
После разговора Ольга долго сидела на кухне. Чем она увлекается? Когда в последний раз делала что-то для себя?
Она вспомнила себя в двадцать лет — яркую студентку филфака, которая писала стихи и мечтала о большой литературе. Куда делась та девушка?
"Стала мамой", — подумала Ольга. И это было прекрасно. Но теперь дочь выросла, а она осталась в роли мамы, не зная, кто она ещё.
На выходных Ольга решила навести порядок в комнате дочери. Открыла шкаф и нашла старую коробку со своими студенческими тетрадями. Стихи, наброски рассказов, планы будущих произведений.
"Хочу написать роман о женщине, которая ищет себя", — прочитала она свой старый дневник.
Ольга засмеялась сквозь слёзы. Как в воду глядела.
— Что нашла? — спросил Сергей, заглянув в комнату.
— Свои старые стихи.
— А, эти глупости. Думал, что-то важное.
— Почему глупости?
— Ну, Оль, ты же взрослая женщина. Какие стихи?
— А почему взрослые женщины не могут писать стихи?
Сергей пожал плечами:
— Могут, конечно. Но зачем? У тебя есть работа, семья, дом.
— А если мне этого мало?
— Как мало? Чего ещё нужно?
И Ольга поняла — он её не понимает. Не понимает уже давно.
Вечером она села за стол и попробовала написать стихотворение. Первое за двадцать лет.
Пустое гнездо качается на ветру, Птенцы разлетелись кто куда. А я стою и не пойму — Кем быть теперь, когда не мать?
Строчки лились сами собой. Ольга писала до глубокой ночи, и впервые за много лет чувствовала себя живой.
— Что делаешь? — спросил Сергей, проснувшись.
— Пишу.
— В такое время? Иди спать, завтра на работу.
— Не хочется спать.
— Оля, ты странно себя ведёшь в последнее время.
— Странно? А как я должна себя вести?
— Ну... нормально. Как всегда.
— А если мне не нравится "как всегда"?
Сергей непонимающе посмотрел на неё и ушёл спать.
Через неделю Ольга записалась в литературную студию при городской библиотеке.
— Добро пожаловать! — сказала руководитель, молодая женщина лет тридцати. — Расскажите о себе.
— Я Ольга. Мне сорок два года. Работаю воспитателем. Раньше писала стихи, но бросила. А теперь хочу попробовать снова.
— Почему бросили?
— Вышла замуж, родила дочь. Было не до творчества.
— А теперь?
— Теперь дочь выросла. И я поняла, что не знаю, кто я без неё.
— Это частая история. Многие женщины теряют себя в материнстве.
— И что делать?
— Искать. Пробовать. Творить.
На первом занятии Ольга познакомилась с другими участниками студии. Оказалось, многие из них тоже переживали кризис среднего возраста.
— Я тридцать лет работала бухгалтером, — рассказывала Марина. — А в пятьдесят поняла, что хочу писать детективы.
— А я всю жизнь была женой и мамой, — делилась Светлана. — Дети выросли, муж ушёл к молодой. Осталась одна и не знала, что делать. А потом вспомнила, что в юности мечтала о журналистике.
Ольга слушала и понимала — она не одна. Многие женщины проходят через это.
Дома она рассказала Сергею о студии:
— Представляешь, там такие интересные люди! И все пишут, творят, ищут себя.
— Зачем тебе это? — удивился муж. — У тебя есть работа.
— Работа — это не всё в жизни.
— А что ещё нужно?
— Самореализация. Творчество. Развитие.
— Оля, тебе сорок два года. Какое развитие?
— А что, в сорок два жизнь заканчивается?
— Не заканчивается, но... ну зачем эти глупости?
— Почему глупости? Почему всё, что мне интересно, ты называешь глупостями?
Сергей растерялся:
— Я не называю...
— Называешь! Стихи — глупости. Литературная студия — глупости. А что не глупости? Готовка, уборка, работа?
— Это нужные вещи.
— А я не нужная?
— Как не нужная? Ты же моя жена.
— Жена — это не профессия, Сергей. Это роль. А я хочу быть не только женой и матерью.
— А кем ещё?
— Собой. Ольгой. Женщиной со своими интересами, мечтами, целями.
Сергей молчал. И Ольга поняла — он не понимает. Для него она всегда была функцией: жена, мать, хозяйка. Но не личность.
В студии Ольга расцветала. Она писала стихи, рассказы, участвовала в обсуждениях. Впервые за много лет чувствовала себя интересной, нужной, талантливой.
— У вас дар, — сказала руководитель после одного из занятий. — Вы пишете очень искренне.
— Правда?
— Абсолютно. А вы не думали попробовать опубликоваться?
— Опубликоваться? Я? Но я же не настоящий писатель...
— А кто такой настоящий писатель? Тот, кто пишет от души и находит отклик у читателей. А у вас это есть.
Дома Ольга рассказала о предложении опубликоваться:
— Представляешь, Сережа, меня хотят напечатать в альманахе!
— Серьёзно? — удивился муж. — А деньги за это дают?
— Дело не в деньгах. Дело в том, что мои стихи кому-то нужны.
— Ну если деньги не дают, то зачем?
— Для души. Для самореализации.
— Оля, ты совсем странная стала. Раньше ты была нормальной женой.
— А теперь?
— Теперь ты всё время где-то пропадаешь, что-то пишешь, говоришь о каких-то мечтах...
— И тебе это не нравится?
— Честно? Нет. Мне нравилась прежняя Оля.
— Которая молчала и не мешала?
— Которая была... предсказуемой.
И тут Ольга поняла — он полюбил не её, а удобство. Женщину, которая не создаёт проблем, не требует внимания, не растёт как личность.
Вечером она позвонила дочери:
— Настенька, можно вопрос?
— Конечно, мам!
— А ты гордишься мной?
— Как это?
— Ну, я же обычная воспитательница. Ничего особенного не достигла...
— Мам, ты что! Ты замечательная! Ты вырастила меня, работаешь с детьми, помогаешь людям!
— Но я не реализовала себя творчески...
— А кто сказал, что не поздно? Мам, тебе всего сорок два! Впереди ещё полжизни!
— Ты думаешь?
— Уверена! И знаешь что? Я горжусь тем, что моя мама не сдаётся, ищет себя, развивается. Это круто!
После разговора с дочерью Ольга села писать. Новый рассказ — о женщине, которая в сорок лет решила начать жизнь заново.
Писала она до утра. А когда встало солнце, поняла — она нашла себя. Наконец-то.
Через месяц в городском альманахе вышли её стихи. Ольга держала в руках журнал и не могла поверить — её имя напечатано! Её слова читают люди!
— Поздравляю! — сказала руководитель студии. — Это только начало.
— Начало чего?
— Вашей новой жизни. Жизни, где вы не только мать и жена, но и поэт, писатель, творческая личность.
Дома Ольга показала журнал Сергею:
— Смотри, мои стихи напечатали!
Он пролистал страницы:
— Ну да, напечатали. И что дальше?
— Как что? Я писатель теперь!
— Оля, не смеши. Одна публикация — это не писатель.
— А что нужно, чтобы стать писателем в твоих глазах?
— Ну... известность, деньги, признание...
— А если мне достаточно того, что я пишу и меня читают?
— Тогда это хобби, а не профессия.
— И пусть хобби. Зато моё.
Вечером Ольга сидела за столом и писала новый рассказ. О женщине, которая двадцать лет жила чужой жизнью, а потом вспомнила, кто она на самом деле.
— Опять пишешь? — спросил Сергей.
— Да.
— До скольки?
— Не знаю. Пока не закончу.
— А ужин?
— Разогрей сам. Я занята.
— Оля, мы же семья! Нужно проводить время вместе!
— Хорошо. Расскажи мне о своём дне. Что интересного произошло на работе?
Сергей задумался:
— Ну... ничего особенного.
— А что тебя волнует? О чём мечтаешь?
— Не знаю... О повышении, наверное.
— А ещё?
— Больше не о чём.
— Серёж, а когда мы в последний раз говорили не о бытовых вещах?
— Не помню.
— А когда ты в последний раз интересовался моими мыслями, чувствами, мечтами?
— Ты же никогда не говорила о мечтах...
— Потому что ты не спрашивал. И не слушал, когда я пыталась рассказать.
Сергей молчал.
— Знаешь, — продолжила Ольга, — я поняла кое-что. Мы живём рядом, но не вместе. Мы соседи по квартире, а не супруги.
— Что ты имеешь в виду?
— Мы не знаем друг друга. Не интересуемся внутренним миром друг друга. Живём на автопилоте.
— И что ты предлагаешь?
— Попробовать узнать друг друга заново. Или честно признать, что нам не интересно вместе.
Сергей задумался:
— А если не получится?
— Тогда расстанемся. Честно и без обид.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно. Я больше не хочу жить в браке, где меня не видят и не слышат.
— Но мы же двадцать лет вместе...
— Это не повод продолжать, если мы несчастливы.
— А ты несчастлива?
Ольга задумалась:
— Была. Пока не нашла себя. А теперь я знаю, кто я. И хочу быть с тем, кто полюбит меня настоящую.
Через полгода Ольга опубликовала свой первый сборник стихов. Небольшой тираж, местное издательство, но это были её стихи, её книга.
На презентации пришли друзья из литературной студии, коллеги, соседи. И Настя, которая специально приехала из Москвы.
— Мам, я так горжусь тобой! — сказала дочь, обнимая её. — Ты нашла себя!
— Да, солнышко. Наконец-то нашла.
Сергей тоже пришёл на презентацию. Стоял в углу и молча слушал, как люди читают стихи его жены и восхищаются ими.
— Ольга Михайловна, — сказала одна из читательниц, — ваши стихи так точно передают чувства женщины в кризисе среднего возраста! Как будто вы про меня написали!
— Я писала про себя, — ответила Ольга. — Но, видимо, многие женщины проходят через похожее.
После презентации Сергей подошёл к ней:
— Оля, я... я не знал, что ты так талантлива.
— Ты не интересовался.
— Прости. Можем попробовать начать сначала?
Ольга посмотрела на мужа — доброго, но ограниченного человека, с которым прожила двадцать лет.
— Сережа, мы можем остаться друзьями. Хорошими друзьями. Но супругами... Мы слишком разные.
— Ты уверена?
— Да. Я хочу быть с тем, кто разделяет мои интересы, поддерживает мои мечты, видит во мне личность.
— А я не вижу?
— Ты видишь жену и мать. А я теперь ещё и поэт, и женщина со своими целями.
Развод прошёл мирно. Сергей съехал к матери, Ольга осталась в квартире. Настя поддержала решение мамы:
— Главное, чтобы ты была счастлива.
— Я счастлива, дочка. Впервые за много лет.
Через год Ольга познакомилась с Михаилом — учителем литературы, который тоже писал стихи. Они встретились в книжном магазине, где он покупал сборник современной поэзии.
— А вы читаете стихи? — спросил он, заметив в её руках поэтический альманах.
— Читаю и пишу.
— Серьёзно? А можно познакомиться с вашим творчеством?
Так началась их дружба, которая постепенно переросла в любовь. Любовь двух творческих людей, которые понимали и поддерживали друг друга.
— Знаешь, — сказала Ольга Михаилу через полгода отношений, — я думала, что любовь — это когда тебя принимают такой, какая ты есть.
— А это не так?
— Не только. Настоящая любовь — это когда тебя вдохновляют становиться лучше, но не требуют отказываться от себя.
— Ты про что?
— Ты поддерживаешь моё творчество, гордишься моими успехами, интересуешься моими мыслями. А мой бывший муж считал всё это глупостями.
— Его потеря.
— Моё обретение.