На улице Авгрусть...

На улице Авгрусть... потом Слюнтябрь. Потом Моктябрь. Гноябрь.Дубабрь. И там глядишь,— И Пьянварь... Фигварь...Кошмарт... Сопрель... Сымай... И снова—лето: Теплюнь, Жарюль... И снова Авгрусть...

Кружится год, как пёстрый хоровод, Где каждый месяц— рожица и маска. То ветрило, то слякотило, То плюхало, то сушило в овражке. То знобило до дрожи в костяшках, То слепило майским жадным глазком.

А жизнь идёт: то скрипом, то полётом, То соплями,то сладким поцелуем. То хлюпаньем в разбитых калошах, То хрустальным и пьяным перезвоном.

И с каждым витком этого верченья, Сквозь эту клоунаду и разброд, Мы постигаем мира устройство: Всё возвращается на круги своя.

Всё ходит по спирали, а не вкруг — На новый виток встаёт знакомый месяц. И в новом «Фигваре» уже иначе мёрзнем, А в «Жарюле» — иначе нежимся на пляже.

И понимаем, присмотревшись к роже, Что это не маска, а наше отражение — В потёках ноябрьской грязи, в январьском инее, В июльском поту, в сентябрьской прострации.

Так кружится хоровод. Не мы в нём — А он сам в нас, проступая изнутри. И нету имён у этих ликов-месяцев, Есть только состояние души.

Авгрусть, Моктябрь, Дубабрь и Сопрель... Весёлый и печальный карнавал. Прими его.Войди в его круженье. Слейся с пляской масок, стань и ты — То сосулькой, то июльской пылью, То ручьём, что в марте рвёт оковы.

Перестань делить на месяцы и сезоны, Отпусти усталые названья. Позволь себе просто быть: под мокрым небом, Под сухим лучом, под пушистым снегом.

И, может быть, тогда он прекратится — Этот бег по кругу из имён и дат. Стихнет шум маскарада, смолкнут споры, И опадут, как листья, все ярлыки.

И настанет просто Утро. Просто Вечер. Просто Дождь. Просто Солнце. Просто Небо. И ты поймёшь, что и не прекращалось Ни лето, ни зима — а было нечто целое, Что дышало в такт твоему сердцу.

И настанет просто Осень. Просто Лето. Просто Жизнь.Без названий. Навсегда. Просто Путь. Без карты. Без календаря.