Любовь!

Любовь! Вытащили истёртое, замусоленное слово. Обсосали его со всех сторон, как леденец, и суют друг другу. Ненавижу!

Это не любовь, когда вздохи под луной и букетики. Это — мещанская пошлость! Пыль на комоде! Моя любовь — не такая. Моя любовь — это когда рвёт аорту. Когда каждый нерв — оголённый провод под напряжением в тысячу вольт. Когда твоё имя — не просто звук, а приказ, выстрел, пароль к единственной бомбе, способной меня уничтожить.

Я не хочу «любить». Я хочу тобой жить! Дышать тобой, захлёбываясь. Видеть твоими глазами этот громыхающий, нелепый мир. Гнев? Да, гнев! Я ненавижу каждый метр, что лежит между нами. Ненавижу каждую секунду, когда ты — не со мной. Ненавижу всех, кто смеет смотреть на тебя! Их взгляды — грязные лапы на моей святыне. Я бы выжег их калёным железом!

И желание... О, это не желание тщедушных романтиков. Это — голод. Это — жажда, от которой трескается земля моей души. Я хочу вплавиться в тебя. Стать твоей костью, твоей кровью, твоей мыслью. Чтобы, когда ты говоришь «я», это «я» было и моим тоже. Чтобы не было больше «тебя» и «меня», а было одно сплошное, громовое, всепоглощающее «МЫ»!

Всё остальное — чепуха. Труха. Жалкий лепет. Моя любовь — это революция. Это штурм. Это ультиматум, брошенный в лицо всей вселенной. Или ты. Или — ничего.


Памяти В.В. Маяковского