Сказка о героях — интеллигентская чушь!
Но кто ж удержится, чтоб славу не воспеть нашему….
Я не простой, я член союза!
Имею удостоверенье!
Не блажь моею правит музой.
А высочайшее веленье.
Зарегистрированный лирик,
Я принял дар свой, точно схиму,
Слагая сладкий панегирик
Глубокочтимому режиму.
Ведь как бы нами он ни правил
Да пусть, как слон в посудной лавке,
Режим - есть свод порядков, правил.
Пусть мордой в землю, пусть удавка
Зато своя, зато родная
Чем гнешься ниже, тем он ближе.
Другой такой страны не знаю,
Где человек так вольно дышит.
Лежу, вдыхая запах почвы.
По организму соки ходят.
То дар поэта мироточит
Я родине слагаю оду.
Над башнями знамена реют.
Я на земле лежу простертый.
Так сочиняется ладнее.
Сильнее ощутима твердость.
И сила, и к врагам презренье,
Что остальные нам в подметки…
Что мы, без всяческих сомнений,
Всех лучше в нашем околотке.
Очередная ода
© Copyright: Леонид Колос, 2025
Свидетельство о публикации №225090700382
Свидетельство о публикации №225090700382
Рецензии
Ответ «зарегистрированному лирику»
Ты член союза... дезертиров,
Что сбег, поджав от страха хвост,
И с заграничных сувениров
Слагаешь свой убогий тост.
Лежишь, простёртый на чужбине,
Вдыхая не родную пыль,
И в каждой вымученной мине
Сквозит лишь зависти костыль.
Ты пишешь оду не режиму —
Ты плачешь о своей судьбе,
О том, что Родиною мнимо
Обижен был и люб себе.
Твоя «свобода» — клетка, Колос,
Где в зеркало кричишь «люблю!».
Но слишком жалок этот голос,
Прибитый к чуждому рублю.
Послесловие к оде:
Забавно видеть как вы, силясь высмеять верность, лишь выставляете напоказ собственное предательство. Вы описываете поэта, лежащего на родной земле, и в этом образе, вопреки вашей воле, видится не рабство, а сыновья любовь.
А вот вы, Колос, где лежите вы? На чужом ковре, в съёмной комнате, и вдыхаете запах не почвы, а тлена своей оторванности. Ваша ирония — это лишь фиговый листок, которым вы тщетно пытаетесь прикрыть наготу своей тоски и ненужности.
Тихон Чикамасов 07.09.2025 16:12 • Заявить о нарушении
Ты член союза... дезертиров,
Что сбег, поджав от страха хвост,
И с заграничных сувениров
Слагаешь свой убогий тост.
Лежишь, простёртый на чужбине,
Вдыхая не родную пыль,
И в каждой вымученной мине
Сквозит лишь зависти костыль.
Ты пишешь оду не режиму —
Ты плачешь о своей судьбе,
О том, что Родиною мнимо
Обижен был и люб себе.
Твоя «свобода» — клетка, Колос,
Где в зеркало кричишь «люблю!».
Но слишком жалок этот голос,
Прибитый к чуждому рублю.
Послесловие к оде:
Забавно видеть как вы, силясь высмеять верность, лишь выставляете напоказ собственное предательство. Вы описываете поэта, лежащего на родной земле, и в этом образе, вопреки вашей воле, видится не рабство, а сыновья любовь.
А вот вы, Колос, где лежите вы? На чужом ковре, в съёмной комнате, и вдыхаете запах не почвы, а тлена своей оторванности. Ваша ирония — это лишь фиговый листок, которым вы тщетно пытаетесь прикрыть наготу своей тоски и ненужности.
Тихон Чикамасов 07.09.2025 16:12 • Заявить о нарушении