Субъективные заметки о писательском деле

Я – большой любитель чтения. В детстве и юношестве читал запоем, часто не соблюдая элементарных правил защиты зрения. В результате надломил его, а в эру компьютеров с их мутными мониторами добил окончательно. Прочитать могу от силы пару параграфов. Потом буквы разбегаются перед глазами.

Я прочитал немало русских книг и много иностранных, в основном на английском. Естественно, у меня сложились определённые мнения  о некоторых писателях и писательстве. Не буду указывать конкретно, но начитанный читатель по содержанию очерка легко догадается о ком речь идёт.

Вот известный советский автор, настоящий и признанный писатель. Он написал много и красиво. Его русский язык – образец блестящего стиля, показывающий всю красоту и мощь русского языка. Он неоднократно выдвигался кандидатом на Нобелевскую премию по литературе, но так и не получил её. По-моему, совершенно заслуженно. Почему я так считаю?

Несколько раз и с самым добрым расположением я пробовал читать его. Начинал и с досадой откладывал. Да, пишет он отлично. Но что и о чём? Описания природы и цветов, запахи лугов, голубые дали… А где люди и их жизнь? Где их истинные переживания, страдания (увы) и радости? Писатель пережил гражданскую и две мировые войны. Это жуткие по своей трагичности события. Бабий вой стоял по деревням русским от получаемых с фронта похоронок. Но ничего этого я не увидел в его произведениях. Только цветочки и запахи. Он знавал многих выдающихся современников, встречался и дружил с ними. Но где портреты живых людей с описанием их неординарных натур? Вместо этого автор пишет, у кого чем пахло в коридоре или на веранде. Писатель был трижды официально женат. Должно быть, мужчина был страстный. Но где рассказы о любви и сильных чувствах к женщине? Не видно. По-моему, написанное им – это ханжеское жеманство, а не литература. Этот автор указывал, что жизненный опыт писателя – ценнейшая кладовая, из которой он черпает материал для своего творчества. Похоже, что сам он из своей кладовой ничего не вынул и ни с кем не поделился. Лишь поиграл красиво собранными словами, возможно, для собственного удовольствия.

Вот ещё наш писатель, всемирно признанный классик. Написал он не много, а очень много. Писал романы, повести, рассказы, сказки, философские эссе, публицистические очерки, пропитанные состраданием к родине и её народу.

Он считается крупнейшим философом человечества. Для такого Нобелевская премия – как школьная похвальная грамота для академика. Критики, а точней аналитики, особенно выделяют его большие романы, подробные описания современного ему общества. Но сам он считал свои крупные произведения многословной писаниной, досадуя, что читатели не обращают должного внимания на его произведения меньшего объёма, но с бОльшим посылом.

Посыл, идея или, как нынче модно выражаться, message, произведения – есть его суть, смысл того, зачем оно было создано. Иногда ради сути и идеи произведения можно отнестись с некоторым снисхождением к стилистическому изложению.

Например, один наш писатель изысканным стилем не отличается. А точней, отличается явной топорностью, если не авторским самодурством. Он изобретал собственные слова, вызывающие недоумение у читателей. И синтаксис его часто можно сравнить с российским бездорожьем. Ухабы и канавы… Тем не менее, считаю (а кто я такой?) этого автора настоящим писателем, хотя многие обвиняют его в антисоветизме, обзывают предателем и литературным конъюнктурщиком. На этом основании  они не желают признавать за ним статус писателя. Однако нельзя отвергать очевидного. Прожив большую и нелёгкую жизнь, писатель, как мог, описал её. Описал ужасы войны, невзгоды послевоенной жизни, лагерные тяготы, выпавшие на долю многих соотечественников, сделал глубокие экскурсы в историю страны. В любом случае это неравнодушный патриот. Чем он жил, про что думал – про то и написал, часто в пику властям предержащим. Кроме крупноформатных произведений есть у него маленькие, наблюдения над «мелочами жизни» и «незначительностями». Вот он пишет о том, как в деревне утром перекликаются петухи, как он нечаянно бросил в костёр брёвнышко с муравьями, которые стали спасться бегством, как пришлось спиливать вязовое бревно, уже вросшее в земле и желавшее снова жить в виде дерева…

Не только его романы, но и такие заметки – неотъемлемая часть писательского наследия любого автора. Они – те же кровь и плоть автора, так же неразрывно связанные друг с другом как «Анна Каренина» и «Филиппок» Льва Толстого.