Старик

«Мне уже много лет. И я могу никуда не торопиться. Всё, что мог сказать, я уже сказал. Всё, что хотел сделать, уже сделал. То, что не сделал, не имеет значения. Всё неосуществлённое не имеет смысла. Его просто нет в моей жизни. Подводить итоги — пустое занятие. Ибо подводить нечего. Под чертой сальдо, как оказалось, всегда нулевая сумма. И мир, покорно лежащий у ног победителя, на поверку оказался абстракцией, не имеющей ко мне никакого отношения. Я одинок. Не в этом ли состоит главный секрет старости? Ведь каждый умирает в одиночку. Совсем нет. Мы все изначально одиноки. Но в молодые годы иллюзия приобщённости к невыразимо прекрасному, искристому, бурлящему миру сильна и не вызывает отторжения. Когда жизнь — это движение, а неподвижность подобна смерти, мы забываем об одиночестве. Загоняем мысли о ней далеко в подвалы сознания, в темноту склепов, во мрак Некромикона. Создаем иллюзию бессмертия. В молодости мы нашпигованы иллюзиями, как датская свинина маслинами. И жизнь в юности — это бесконечная грёза, сон наяву, где явь вплетена в сеть ложных истин и самонадеянных фантазий. Жизнь кажется бесконечной. Но вот что странно. Сейчас, в свои восемьдесят лет, я почти уверен: время не властно над моей жизнью. Кто-то говорит о вытеснении страха смерти. Я говорю о безразличии. Ведь я мог умереть и раньше. В детстве, когда без опыта и подготовки попытался переплыть озеро. В юности, участвуя в драках с поножовщиной. Мог разбиться на мотоцикле. И это было настолько убедительным, что я уверился: это неминуемо случится. Мог погибнуть, подорвавшись на растяжке или от шальной пули. Когда сорвался со скалы и только правильно собранная страховочная цепь помогла выжить… Не думаю, что, сломай я тогда шею, мир хоть в чём-то изменился бы. С годами выработалось правило: живи так, будто уже умер. И ты ничего не должен этому миру. Это главный секрет долголетия. Тяжело ли жить? Нет. Если не цепляться за каждый прожитый день. Я видел не раз, как умирают люди. Нет в смерти никакой мистики. Это даже необычным не назовешь. Не сразу, но постепенно начинаешь понимать: именно так, на грани, смерть становится жизнью. И жизнь — непременным условием смерти. Но и это теперь не имеет значения. Только одиночество. И благодарность миру за то, что довелось здесь побывать. СПАСИБО».
Отрывок из книги Елены Касаткиной "Салат из одуванчиков". На Литрес, Ридеро, Амазон.