Осень

Тёплый день, без дождя и без зноя.
В парке чисто, свежо и тепло.
Только в руку палитру пристроя
Стоит девушка в светлом пальто.
И берет, украшеньем нелепым,
В теплый день залихватски надет.
И зачем это всё тёплым летом?
Ну зачем ей сегодня берет?
Руки тонкие кистью водили
По палитре и неспроста.
Непонятно, что там выводили.
Нет мольберта! И нигде нет холста!
Приближаясь всё ближе и ближе,
Громче музыка шла из души…
Оглянулась, смотрела бесстыже,
И вопрос: танец мне разреши?
Взмахи кистью, как жест дирижёра,
Краской серой темнит небеса.
Золотистой, движеньем актёра,
Окропляет траву и леса.
Мимолётным движением кисти
Ветер вызвала, с ним шла гроза.
В вальсе с ними упавшие листья.
Ветер, дождь, замутились глаза.
Краской синей взметнула рукою,
И по небу возникла вдруг просинь.
- Кто ты, девушка? – думал душою.
Услыхала, сказала: Я Осень!
И серебряной краской с улыбкой
Чуть задела меня по лицу
Этот жест показался ошибкой
Мне, уже пожилому глупцу.
Перед зеркалом дома стою я,
Да, виски серебристым горят.
И в душе я ещё протестуя,
Сознаю, что уже шестьдесят!.