Любовь, которой не быть

 

Он увидел её — и мир перевернулся. 
Она вошла в комнату, смеясь, поправляя прядь волос, и в этот миг что-то внутри него сжалось, а потом разорвалось на тысячи огненных осколков. Её глаза, её улыбка, лёгкость, с которой она двигалась, — всё в ней было совершенством. Но самое страшное было даже не это. 
Самое страшное — она была женой его друга. 
С ее мужем они были знакомы давно. Даже были в приятельских отношениях.   Поскольку он был человеком честным, порядочным, то мысль о том, чтобы переступить эту грань, казалась ему невозможной. Но сердце… Сердце не спрашивало разрешения. Оно просто билось чаще, когда она была рядом, сжималось от боли, когда она говорила о муже, и бешено колотилось, если их взгляды случайно встречались. 
Он любил. Без надежды, без права на ответное чувство. 
Иногда ему казалось, что она догадывается. В её взгляде мелькало что-то неуловимое — то ли сочувствие, то ли понимание. Но она никогда не переступала черту, и он был ей за это благодарен. 
Годы летели. Он так и не нашел новой любви. Его сердце оставалось там, где ему не было места. Но, странное дело, он не страдал. Было больно и горько, но сама любовь, её чистота давали ему силы жить.
Как то, он встретил её на улице. Она была одна.  В её глазах он увидел ту же теплоту, что и раньше. 

— Ты знал? — вдруг тихо спросила она. 
Он не ответил. Не нужно было слов. 
Она улыбнулась — грустно, нежно. 
— Спасибо...   И ушла. 
Он стоял, глядя ей вслед, и понимал: это конец. Не счастливый, не несчастный. Просто конец. 
Но любовь останется. Навсегда.

Он так и не сказал ей ни слова. 
Прошли годы. Друг его состарился, дети выросли, жизнь текла своим чередом. А он — всё так же любил. Безмолвно, безнадёжно, но без горечи. Потому что в этой любви не было злобы, не было желания разрушить чужое счастье. Была лишь тихая, светлая благодарность за то, что она вообще существовала. 
Иногда он видел её — на улице, в кафе, на семейных праздниках. Она улыбалась ему, и в её глазах читалось что-то глубокое, почти печальное. Может, она знала. Может, догадывалась. Но они оба хранили молчание. 

Однажды, уже в старости, он сидел на скамейке в парке, где когда-то впервые увидел её. Ветер шевелил седые волосы, в руках он держал потрёпанный листок со стихами, которые так и не решился ей передать. 
Он закрыл глаза — и снова увидел её молодой, смеющейся, прекрасной. 

«Спасибо», — прошептал он. 
И улыбнулся. 

Потому что любил. 

И этого было достаточно.