Ошибки наши. Где-то там, между мирами

 Ошибки наши. Где-то там, между мирами

— Теперь ты порвёшь рисунки? — спросила девочка, сидевшая рядом. Она крепко обняла его руку и заглянула в лицо снизу вверх. Её глаза — пронзительно-зелёные — были полны страха. — Ты расстроен?

— Да, моё сокровище, — ответил он глухо. — «Расстроен» — это слишком слабое слово для того, что сейчас творится в душе.

Он погладил её светлые волосы.
— Но рвать мы ничего не будем. Это же наша с тобой... Самая родная. Как можно даже подумать об этом?

Он скосил глаза. Ребёнок двумя руками прижимал к груди портрет женщины.
— Я люблю тебя... Я люблю её... Я люблю вас! — голос девочки дрогнул, срываясь на крик. — Ну почему? Почему вы не хотите, чтобы я родилась?
Она прижала рисунок к лицу, всхлипывая.

— Тише, маленькая, тише... — он притянул её к себе. — Есть в том мире вещи, которые отсюда не разглядеть.
— Да-а, не разглядеть! — с детской горечью, но уже без слёз передразнила она.
— Не видно и не понятно, — эхом отозвался он.

Перевёл взгляд с девочки на портрет. Одно лицо. Одна суть.
— Как же я вас люблю...

Она уткнулась носом ему в бок. Плечи всё ещё вздрагивали. Он обнял её, укачивая, и, глядя куда-то за горизонт, туда, где кончается этот призрачный мир, сказал:
— Родная моя...
Всё на свете ведает лишь Он. И решает тоже Он.

В Его власти соединить разбитое. Разыскать заблудших. Вернуть детям их родителей...

В Его Ладонях, и мы с тобой