Моя зима взяла меня за горло.
И тёплый шарф не помогает: боль и хрип.
Вино прокисло, молоко прогоркло...
И сам похож, порой, на дряхлый дряблый гриб.
Когда-то были мы боровиками:
красивы внешне, очень чистые внутри.
Но незаметно стали стариками —
жизнь не щадила нас, кто что ни говори.
Да мы и не молили о пощаде —
кичились силой и умением прощать...
А ноне чаще думаем об аде,
чем о мясных из русской печки вкусных щах.
А вот про жизнь в раю нам думать странно,
поскольку там совсем не жизнь, а баловство:
лежи себе в теньке и жуй бананы;
и слушай птичек, и не делай ни-че-го...
Я что-то по привычке разболтался:
хотел за здравие, а вновь заупокой:
про рай, про ад... Знать, в будущем скитался,
на день сегодняшний, на свой, махнув рукой.
09.09.2025
Об одном скитальце
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2025
Свидетельство о публикации №225090900286
Свидетельство о публикации №225090900286
Рецензии