Немного о Первопрестольной.
Я никуда не тороплюсь
И жизнь веду в тягучем сне.
К деньгам, карьере не стремлюсь
И не скучаю по Москве.
Она мертва, сомкнулись веки,
Лежит, как призрак на холмах.
Там грезят неочеловеки
О "Мазерати" и "Майбах".
Там нет любви, там нет "кого-то",
О ком Калугина поёт.
И Патрики без Бегемота,
В "Хермесах" в Храм плывёт "народ".
Арбат, родимый, как же грустно,
Что живописцам нет пути...
Но современное искусство
Богатый олух оплати.
"Поэтому ращу капусту,
Редиску, свёклу, что-то там.
И вне Москвы в башке не пусто", -
Сказал бы Диоклектиан.
***
© Copyright: Вера Коварская, 2025
Свидетельство о публикации №225091101331
Свидетельство о публикации №225091101331
Рецензии