Генератор

Монотонно тарахтит генератор.
Обложенный мешками и заботливо спрятанный от неба маскировочной сетью.
В лесополке.
В акациях сверкающих свежестью зрелого лета.
В целых и невидимых.
На краю пшеничного поля.
О пшенице вспоминает лишь огромная желтая площадь стерни окантованная черно зелеными рядами квадратами посадки. 
Пыльными дорогами на краях которых еще встречаются попадаются колосья пшеницы.
Налитые пыльные прижавшиеся к земле, но колосья.
Ещё можно сорвать с пяток колосков, растереть с хрустом и еле слышным скрипом в ладонях.
Пересыпать с руки на руку.
Подуть что есть силы.
Не раз.
Отделить полову от зерен.
Полюбоваться янтарной твердостью  зерен и кинуть зернышко в рот...
Мало..
Ещё три...
Жадно мало...
Всю пригоршню в рот...
И хрустеть хрустеть и щёлкать щедростью поля...
Как папа...
Как в детстве...
И ведь мало вкусноты и детства...
Ещё...
Перебирать, срывать, жать, сдувать, щелкать, наслаждаться, вспоминать..
Под уже не замечаемый трах тибидах генератора...