На вершине сопки Ермака

Прилетают друзья, три байка, три брата,
Вид помятый, одежда в заплатах.
Шум и гам, рассказы рекой,
Как их встретила сопка своей крутизной.
Первый дал газу, но камень – подстава,
Кувырок через руль, вот такая забава.
Второй понял – тяги не хватит ему,
Спрыгнул с байка, но скатился во тьму.

Третий смотрит на это, качает башкой,
Говорит: «Пацаны, я пас, я домой».
А я слушаю, злость закипает в груди,
Что меня не позвали, эй, погоди!

Я сказал им: «Слабаки!», и в глазах моих пламя,
«Я заеду туда!», держу своё знамя.
Спорят, кричат, мол, хвастун, не иначе,
Но я свой мотик люблю, это многое значит.
Погнали на место, покажу им свой скилл,
Своей верой в победу, я их всех удивил!

Сопка – стена, подъём нереальный,
В сердце стук, момент гениальный.
Не дам страху шанс, не буду я мешкать,
Ручку газа до упора, я крепкий орешек.
Рёв мотора, земля из-под колёс,
Я лечу вверх, решаю вопрос.
Камни, ухабы – всё это детали,
Мы с моим байком из стали!

И вот я заехал, стою на вершине,
Душа рвётся в небо на этой машине.
Вид – просто космос, адреналин в венах,
Я сделал это, я сломал эти стены.
Но вниз ещё круче, и путь весь опасен,
Тормоза на пределе, но путь был прекрасен.
Юзом по склону, меж сосен и ёлок,
Каждый миг был и дорог, и долог.

Тот заезд дал мне смелость, тот заезд дал мне веру,
Я потом покорял эту сопку без меры.
Любить свою технику – вот в чём сила, брат,
И я этому правилу сказочно рад.