Писательница

Баба Кланя решила стать писательницей. "А чем я хуже? - подумала она. - Вон Ванька Пупкин - писатель, Гришка Титькин - писатель, а уж сколько Лёвка Козлыкин пишет, с ума можно сойти".

Делать в деревне нечего. Дед давно помер, мухомором угостившись, дети в город подались. Сиди да сочиняй.

Подарил ей сосед Вася старенький планшет, научил, на какие кнопки нажимать - за год освоила. Сидит, строчит, "над вымыслом слезами обливается". То заплачет, то загогочет. Вот жизнь пошла! И кур накормить некогда, и баню истопить.

А тут по деревне слух прошёл: Мишка Попердышев книгу издал! Правда, за свои деньги и маленьким тиражом, но всё-таки! Позавидовала баба Кланя, полезла в дальний сундук за гробовыми, достала, пересчитала. Даже помирать расхотелось!

Положила денежки в платочек, аккуратно завязала и в город подалась. Нашла указанное Попердышевым издательство, выложила  рукопись, любезно распечатанную соседом, и замерла в страстном напряжении.

Главред, перелистав произведения, ахнул. Очки его тут же полезли на лоб.

- Извините, Клавдия Никодимовна, - сказал он,- но такое даже за ваши деньги публиковать невозможно. Что у вас в голове? Это что за названия? "Оборотень в обмороке", "Кровавый палач", "Глаза мертвеца", "Труп-тролль", "Трижды изнасилованная". А что у вас за сатира? Ну, взгляните сами: "Жопа Новый год". Нет, нет, и ещё раз нет! Мы такую порнуху не печатаем.

Вернулась баба Кланя в деревню грустная: никто не понял её таланта. Откыла привычно планшет и подумала: "А займусь-ка я, пожалуй, стихами! Это ещё легче - складывай слова в столбик, делов-то!"