Старушка

Зима. Морозный январский день. По улице идет старушка. Идет не спеша, чтобы не поскользнуться на льду, коркой покрывающем улицу. Старенький, темного цвета полушубок, теплый платок, старенькие сапожки. Старушка худенькая, маленького роста. Я уже несколько раз встречаю ее на одном и том же месте. Она смотрит на меня добрыми глазами, в которых уже давно поселилась грусть и безысходность. От чего? Я не могу этого знать, но, если бы я умела читать по лицам, многочисленные морщины на усталом лице женщины рассказали бы многое о ее нелегкой жизни. Мне почему-то хочется узнать, как и чем живет эта маленькая старушка. Какие заботы наложили на ее лицо отпечаток такой глубокой грусти? Может, я могла бы ей помочь?

Вот такие мысли рождаются в моей голове во время моих коротких встреч с этой «знакомой незнакомкой». И при виде ее хрупкой фигурки и изборожденного морщинами лица мне становится стыдно за то, что я молода, мне становится стыдно за естественные желания юности, за ее стремление к красоте, силе, победе.