Ангел

Это была любовь. Однозначно.  Ангел пришла ко мне сама. Первая. Вытащила из  ада.  Любила и лечила, видя во мне совершенство. Во всём.  От тела до способностей.  Говорила, что  песня Лободы  «Твои глаза» о моих глазах.  И ещё много всяких маячков. Тех, что я встречаю до сих пор напоминанием о нас уже не существующих.  Я любила ее без косметики и была против покраски волос. Хотя ей шло всё. Нежная Дюймовочка. Мягкая и вкусная.  Мы улетали на только наш остров, где говорили друг с другом стихами.  Выходили в эфиры и почти телепатировали.  Она слышала мои мысли, а я чувствовала  ее желания и настроения. Иногда видела. Получалось не всегда. Но те трое из дыры на небе , что мы видели обе, исчезли с её уходом.  Да и в квартире моей часто бедлам, а на кухне вкусняшки не ждут ночную гостью, приходящую порталами через зеркало моего коридора.

Почему-то  никак не вспомню момент и причину, когда она отдалилась. Нет, сам момент помню очень точно.  Не помню хронологии событий предшествующих. Впрочем я всегда выпадаю из времени. Как и редко знаю нынешний год.

Её предлог усталости ото всего. Именно ото всего.  Не от меня. Так она говорила , но была не со мной . Хуже. Я всё же стала фоном.  Сердце и мысли Ангела были с тем, от кого она сбежала ко мне несколько лет назад. И я ждала. Да, несколько месяцев. Долгих. Мучительных.

Отпустить  молча , делая вид, что ничего не происходит возможно благородно. Не для меня. Не с ней. Ради твёрдой ясности и окончательного разрыва.  Потому что отрубать надо одним махом, а не по позвонку. Меньше боли. Больше честности. Даже ценой ее разочарования во мне.

 Воин отпустил Ангела.