Мой друг, подчас перевернешь страницу...

Л.Б.

Мой друг, подчас перевернешь страницу
не дня, прошедшего в бессмысленной охоте
за журавлем, когда в руке с синицей
ты лучше смотришься, как на удачном фото,

а целого куска прожитой жизни, -
и память вытолкнет опутанное бытом
наружу то лицо, что с укоризной
как будто спрашивает: почему забыто?

Но все не так. Белесый цвет испода
цветка, который непогодою пресыщен,
не затерялся в складках эпизода,
давно пустившего  в сегодня корневища.

И ветки хруст, раздавленной подошвой,
и как отчаянно сопротивлялся слабый
напору ветра перелесок - в прошлом
все в увеличенном нам виделось масштабе.

День ярче был, объёмнее, упруго,
не беспокоя, ночь склонялась к изголовью.
И вовсе ты была тогда не «другом»,
что нынче память соотносит с пустословьем.

Войдешь поспешным шагом, чтоб с порога
прильнуть ко впадинке на шее, как бывало,
вдохнуть любимой запах: чувств так много,
не удивительно. Но времени — так мало!