- О, что я делаю!
Да, ничего….
Просто живу, засушивая краски,
Как наглухо закрытый тюбик.
И жизнь такую не променял бы ни на что,
За исключением сокрытого того,
Что затруднительно изобразить,
(А, может, отчасти, и стыдно),
Но совершенно недоступно,
Для тех, кто путь не знает на чердак,
Где я сижу и гажу,
(То есть творю),
Такой же виртуальный, как и ты
(Когда находишься в себе,
в своём углу забившись).
А может это и не я, но образ?
Однако всё пустое! Где же ключ?
Где ключ? Ответь мне!
Ключ скважину подразмевает,
Но нет её!
(Как между ног у куклы)
И эта дверь, ведущая наверх,
Лишь отпечаток от наброска на холсте!
Тюбик
© Copyright: Домский, 2025
Свидетельство о публикации №225091301580
Свидетельство о публикации №225091301580
Рецензии