Как много не написано стихов

Как много не написано стихов,
О том, что написать я мог и должен,
Как много не отмоленных грехов,
Из-за которых путь по жизни сложен.

Как много слов бросал я сгоряча,
Обидев ими очень многих жёстко,
Как часто, где не нужно, я кричал,
Вместо того, чтоб отмолчаться хлёстко.

Как много было тех, кто был не мой,
В моих постели, сердце и мечтаньях,
И не осталась ни одна со мной,
В моих потом о том воспоминаниях.

Как часто лез я в драку просто так,
Из-за боязни показаться слабым,
Потом уж понимая, что дурак,
Всегда стремится ездить по ухабам.

Как часто я не мог простить другим,
То, что себе прощал я постоянно,
И был на чувства искренне тугим,
Зализывая долго в сердце раны.

Как часто я ломился в чью-то дверь,
Насильно милым стать пытаясь тварям,
И просыпался страшный во мне зверь,
Когда подонкам я давал по харям.

Как редко я хорошим был во всём,
Да и кому хорошие по сердцу?
Предательством был чьим-то потрясён,
Но был с ним дальше рядом, по инерции.

Как часто я менял событий ход,
Но не меняя суть их абсолютно,
И плыл на глубину, забыв про брод,
И ночевал в домах, где неуютно.

Как часто я молился не за тех,
И заслонял не тех на поле бранном,
И слишком часто праздновал успех,
Когда о нём и думать ещё рано.

Как часто верил я совсем не тем,
Кому поверить можно априори,
И правду глаз затмила правда тел,
Всю трезвость взгляда начисто зашторив.

Я забывал, что есть всему предел,
Всю жизнь хромал, подпрыгивал, шатался,
И, иногда, так многого хотел,
Но после обстоятельствам сдавался.

Я часто не хранил то, что имел,
Искал всю жизнь не там, не тех, что нужно,
И, то труслив был иногда, то смел,
И было мне то холодно, то душно.

Как часто я не знал, чего хочу,
Куда спешу, откуда в сердце тяжесть,
И до сих пор по дереву стучу,
Когда тень прошлом на сердце ляжет.

   Стихи сына