*
Как тихо. Пусто. Никого вокруг.
А те, что есть, - безлики и пугливы.
Улыбки и поклоны молчаливы
и холод нестерпимый пеленой,
клубами плотно стелется, но вдруг -
лицо живое всплыло за спиной.
Ошибся. Это прежний манекен,
но, кажется, и он проходит мимо.
Томит не боль, - ухмылка пантомимы,
холодный жест, издёвка немоты,
маньяк неузнаваемый никем
и в гипсе белом белые бинты.
До вакуума мысли - только шаг.
Слова слабы, безликие изгои,-
рептилии эпохи мезозоя.
Эффект вины заклеенного рта,
поддельный ужас, если разрешат.
Но это - не последняя черта.
О чём сейчас, о ком, кого спросить?
Не твой-ли, друг, - неверен угол зренья ?
Сомнения в эпоху безвременья
полезны разве? Проще - всё простить,
оставить нищим скромный реквизит.
... а свет дневной, как дождик моросит.
Никого вокруг
© Copyright: Николай Сыромятников, 2025
Свидетельство о публикации №225091401360
Свидетельство о публикации №225091401360
Рецензии
