синенькие

«..если у незабудок нет запаха, значит вы его не слышите. Запах есть у всего.

Тонко, навязчиво, еле слышно, взрывно - аромат проникает в сознание и создаёт ассоциации. Призывает память помочь.

Память подключает резервы и выдаёт - «..конец лета..увядшие уже незабудки, на лугу.. луг в деревне, где-то с краю.. мне плохо, мне очень плохо..» Ваши незабудки пахнут горем и безысходностью. Бинго! Вы поймали свою прошлую жизнь..

Мои незабудки пахнут травой, песком на сельском кладбище. Лето, середина. Солнце в зените, печёт и греет загривок. Я стою у ограды, она серо-чёрная, поношенная. Тремя смертями..

По очереди, но с большим промежутком - мать и дочь. Мать - первая. Её фото поблёкло, еле различимы знакомые черты. Я помню её образ по прочим фотографиям. В семье их хранят, рассказывают сдержанно. Дочь я помню, мне она - тётка. Я перестала помнить её живой в свои пятнадцать. И всё до этого покрылось патиной и паутиной. Так выглядят мёртвые..

Мои незабудки имеют привкус янтаря. Тётка ездила лечиться на Куршскую косу, в санаторий. Привезла горстку необработанного янтаря. Я её перебирала, по камушку. И думала - какое там море? Ласковое, синее, бурливое? Вода холодная всё время, так говорят? Или - бывает - прогревается? Насколько? Так же, как у нас в Тверце?.

Мать умерла, оставив больную дочь. Неизлечимо больную. Как она горевала, должно быть в свои последние минуты.. Иногда, жизнь так невыносима, что оставляешь в ней самое ценное. Выбирая смерть.

Незабудки отдают металлическим послевкусием кованной оградки. Её, для траурных мероприятий подправляли трижды. Третьим ушёл отец. Тот, чьё равнодушие и себялюбие разрушили семью. Как скорбно уточняли в роду - «свели в могилу» мать, в ещё не старом возрасте. Осиротили младшую дочку, ещё школьницу.

Ещё долгих двадцать лет она будет тихо презирать отца. И болеть, болеть, болеть..

Он умрёт через год после неё. Незабудки пахнут разлукой, горечью и предательством.

Вихрем проносятся грустные - до боли, жжения в груди - тоны моих синеньких цветочков. И наступает последняя нота.

Они благоухают камнем, ладаном и едва звучащими старушечьими дребезжащими голосами. Это - церковный хор, местного прихода. Церковь совсем маленькая, стоит поодаль, упирается крестами в безоблачное ярко-лазоревое небо.

Это оседает во мне и остаётся нынешним воспоминанием. Нет горя, нет расставания. Нет боли. Есть покой и тишина.

Мои незабудки, качаясь соцветиями на ветру. Расправляя листочки и эшелоны времени. Издают чудный сладостный флёр. Таинственное сочетание семьи, традиций и бесконечности.. Так пахнут мои незабудки!»