Моя родная писательница

В кафе царила атмосфера задумчивости, а за столиком сидела она – писательница, чьи произведения восхищали, несмотря на её, казалось бы, хрупкое здоровье. Я же, напротив, чувствовал себя неспокойно, словно внутри скребли кошки, и отчаянно нуждался в тепле.
- Добрый вечер, можно составить вам компанию? – небрежно вырвалось у меня.
Её ответ был резким:
- Вам что, присесть больше некуда? Здесь полно свободных  столиков.
Я растерялся, опрокинул в себя одним глотком бокал вина и поспешно покинул заведение. Долго бродил по улицам, пытаясь найти выход из смятения. Решение пришло внезапно, само собой. Я вернулся к ресторану, ведомый лишь одним желанием – увидеть её.
- Вы сумасшедший, но спасибо, приятно, – произнесла она, удивленно глядя на меня.
Я молчал, доставая из карманов куртки мороженое и гроздь  винограда. Она взяла виноградинку, медленно поднесла ко рту и, прикусив, насладилась сочным вкусом.
- Ох! Такой спелый? Где вы его взяли?
Я снова безмолвствовал, испытывая тихую радость от того, что её удовольствие от винограда станет началом чего-то особенного, первым штрихом в картине нашего общего дня.