Проза жизни...

В просторном светлом зале проходила странная выставка. В многочисленных рамках вместо картин висели короткие рассказы, напечатанные на бумаге. Один наличник — одна история.

Автор скромно стоял в углу, в тёмных очках, с руками в карманах, и наблюдал за посетителями. Люди замедляли шаг, наклонялись, читали. Кто-то улыбался, кто-то раздражённо хмурился.

— Почему не книга? — спросил кто-то.

— Люди по-настоящему не читают то, что у них стоит на полках. Книги становятся частью интерьера, как ковры или обои. А здесь написанное нельзя проигнорировать. Оно встречается с читателем лицом к лицу.

— Совсем, как в читальном зале.

— Или в книжном магазине, когда денег на книгу нет, но заглянуть в неё хочется, -  продолжил автор ассоциативный ряд.

Проходящие дети не стеснялись скучать, взрослые фотографировали тексты на телефоны. Кто-то читал отдельными фразами, но чаще историю целиком, ввиду её краткости.

Вечером он обнаружил множество фотографий своих рассказов в Сети: ими делились, рядом с ними позировали. Он улыбнулся — его тексты стали тоже репродукциями.