Это страшное слово

                ЭТО  СТРАШНОЕ  СЛОВО …

                Люди считаются людьми только тогда,
                когда они уважают чужую жизнь.

     «Смерть была везде. Она привыкла к этой мысли, как бык привыкает к ярму, а лошадь – к голосу хозяина. Кому-то было отпущено жизни со щепотку; кому-то – с горсточку; кому-то неизмеримо щедро, целыми мешками и амбарами. Но смерть ждала каждого – таилась в нём самом или ходила совсем рядом, кошкой ласкалась к ногам, пылью ложилась на одежду, воздухом проникала в лёгкие. Смерть была вездесуща – хитрее, умнее и могущественнее глупой жизни, которая всегда проигрывала в схватке…»
               Гузель Яхина «Зулейка открывает глаза»

     Многие люди бояться вслух произносить это слово, не ходят на похороны, делают вид,  будто ничего такого в мире и не происходит. Правильно это или нет… я им не судья. Знаю только, что крайности опасны. Думать о том, что всему есть начало и конец, как ни храбрись, всё равно тяжело. И не замечать, даже если не договаривать до конца, не получится. Если задаться целью, то в любом предмете можно увидеть тень конца. О людях я промолчу.
     Я достала свою картонную коробку с дарёнными кем-то когда-то фотографиями. Просто опрокинула её на диване и начала поднимать фотографии по одной, наугад, рассматривала и опять складывала в коробку. Запечатлённые сюжеты были самые разные, но я искала невидимую тень «страшного слова». И находила, почти на каждой фотографии находила. От сознания этого в груди становилось холодно.

                *
     Ещё крепкий бревенчатый дом. С дороги виден угол крыльца. Потемневшая от дождей некрашеная скамейка, как родная часть дома, такого же некрашеного, с растрескавшимися от времени брёвнами. В углу, где скамейка одним концом касается стены, стоит высокий алюминиевый бидончик, а в нём букет лугового разнотравья. Не буду перечислять эти травы, да и не всех помню названия, знаю только, что скотина эти травы не ест. Но они выросли, расцвели и в букете хорошо смотрятся. Хозяйке, вот, понравились. Водичку из бидончика пьют. Но если посмотреть на всё, через призму конца, то получится что брёвна дома – это мёртвые стволы дерева, потемневшая скамейка, бидончик ещё новый, но металл будет окисляться, а букет, такой прекрасный сегодня, дня через три будет валяться на компостной куче. Как моя знакомая говорит: «Если так думать, то и вовсе жить не надо начинать…» А мы живём, пользуемся вещами, которым тоже не долог век, да ещё при случае говорим: - На мой век хватит…

                *
     Вот, туман-туманище над Енисеем. Высокий каменистый  берег, где-то там, в объятьях тумана вода. А тут – сибирское чудо, это берёзы и сосны, растущие в расщелинах камней. Кривобокие, неказистые, но живые, хранящие надежду на будущее. Берёзы роняют пожелтевшую листву, укрывая ею влажные, холодные скалы. Делают обычную сезонную работу. Думают ли они о смерти? Может и не думают, но точно – они о ней знают. Поэтому изо всех сил стараются сохранить в своём древесном теле жизнь.

                *
     А вот ветка лесной рябины с частыми маленькими гроздочками ягод, на фоне осеннего леса. Хвоя ещё ярко-зелёная, а берёзы надели бальные золочёные платья. Моросит дождь, на ягодах рябины крупные капли росы.
     Капли, как они не стараются удержаться, через какое-то время упадут, и земля примет их в свои материнские объятья. Лес такой красивый, что не хочется думать о старении и потере его пышного убранства…

                *
     А вот берёзовая роща, посветлевшая, растерявшая листву. Вечер, солнце заходит в туманной дали. Горизонт выкрашен в оранжево-красный пылающий цвет. Там, а заодно и тут, уходит в историю день. И все эти яркие краски в честь грустного прощания. Настанет ли Завтра?.. Мы можем только надеяться…

                *
    В садовом доме, на веранде, на перилах стоят горшки с комнатными растениями. Раннее утро. Каланхоэ собрал на своих мясистых листьях крупные капли росы. А на самом кончике листа, скопил влагу многих капель и получился большой водный шар. Как, какие силы его держат, для меня загадка. Но в его волшебном шаре отражена, пусть призрачная, но всё же жизнь.
     Мне за туманом не видна река с высокими камышами, вербовая ветка в капельках росы, словно светлячки присели отдохнуть. Я даже дыхание затаила, чтоб случаем не нарушить равновесие капли на листе комнатного цветка.
     Потом саму смех разобрал: это же фотография! И этой капле ничего не грозит. Вопрос только: сколько лет этой фотографии и где теперь тот человек, который фотографировал?

                *
     Вот ещё фотография с животрепещущим сюжетом. Хотя бы я, за такую композицию вещей, незадачливого автора треснула бы по затылку. Судите сами:
     Небольшой столик стоит на застеклённой лоджии, прямо в притык к стеклу. На этом столике лежит читанная-перечитанная книга. Видимо книга с захватывающим сюжетом, раз побывала во многих руках любителей почитать. Но нынешнему читателю оправданий нет. Прямо на листах раскрытой книги лежат тяжёлые, с толстыми стёклами в роговой оправе очки. Бочкообразная вместительная глиняная кружка с испускающим пар чаем. И в придачу ещё ветка неопознанного мною какого-то растения, аккуратно засушенного, положенного просто так, для красоты. Наверное и книга у этого горе-читателя тоже только для красоты. Жаль, что за такие вольности, оскорбляющие саму книгу и её автора, не наказывают…
     А за окном, похоже – первый снег. Воздух на балконе ещё не остыл. По этой причине стекло залито полосками слёз. Эти полоски перекликаются со стволами безлистых деревьев и создают грустное впечатление. Мне думается, окна плачут по тем весёлым дням, когда по ту сторону стёкол стояло весёлое Лето.

                *
                «Вся радость жизни в творчестве.
                Творить – значит убивать смерть»
                Ромен Роллан

     Конечно же я, девятиклассница, шедшая из школы соседнего села домой, по кружной, зато ровной дороге, об этом не знала. И весь мой жизненный опыт был не велик. Просто низовой ветер гнал по полю снежные змейки и, не трудно было догадаться, что та, короткая дорога от села до села просто исчезла под снегом. А идти наугад, да по глубокому снегу, как-то боязно. Вот я и пошла по шоссейной дороге, обдуваемой ветрами и падающим снегом. От ледяного ветра горели щёки, одежонка не спасала от его бесцеремонных объятий. Единственно, что мне оставалось, просто не думать о том, в какой ситуации я оказалась. Отправить свои мысли в сказочную страну, холодную и коварную, где дорогу перебегают призрачные змейки. Они бьются острыми, беззубыми мордами о мои сапоги, пытаются влезть за голенища, дёргают за полы пальтеца, злятся, шипят. Но, я-то знаю, что у сказки счастливый конец. Нелёгок путь домой, но, если преодолеть его, то окажусь в своей родной хате. Бабушка нальёт горячих щей и дремотным теплом повеет от печки…
     Нет-нет, нельзя спать! Надо прижать портфель к груди, как щит перед атакой… Помнить, что с каждым шагом – ближе к дому. Надо самой продолжить сказку. Придумать нечто такое, страшное и увлекательное, которое предало бы мне силу…
     И я придумывала, спорила с Бабой Ягой, которая посылает снежные змеи на дорогу. И волшебные сапоги-скороходы, тёплые и лёгкие. Звала на помощь Добрую Фею, которая показала бы мне верный путь, когда придёт время свернуть с шоссейной дороги.
     Теперь вспоминаю те мои наивные сказки, понимаю, что они далеки от художественного вымысла, но я благодарю их за то, что я не замёрзла в поле, в снегу, одна на пустынной дороге. А таких дорог в моём детстве было много, и сказки сочинялись самые разные. Я ими спасала себя от скуки, от отчаяния, они были моими друзьями и попутчиками. Сказки продолжались и во сне, пугая бабушку моими разговорами с чудищами-страшищами. Когда меня утром расспрашивали о том, что мне снилось, я, путаясь в событиях, пыталась рассказать маме и бабушке свои сны. Мама щупала мой лоб, а бабушка кропила меня Святой водой и строго наказывала: не подпускать к себе нечесть… И я опять и опять воевала на стороне Добра со злыми и коварными, мною же придуманными силами. То, что это и были мои первые творческие шаги, я не скоро поняла. Но то, что творчество спасает, это я лично могу засвидетельствовать…

                *
     А дело вот как было:
Как сибиряки ждут весну, спросите у их детей. Зимой снега много, изморозь, иней на всём, чего коснулся морозный туман. А толку? Слепить снеговика или снежную бабу – не получится. У морозного снега вязкости нет. Эти сказочные персонажи появляются только осенью, после первого снега, да ещё весной, когда его уже не ждут.
     В один такой весенний день субботы, когда у мамы в доме уборка, нужно всё помыть, постирать. Самое время воспитанием сына заняться папе. Вот папаши малышей нашего дома созвонились и вывели своих наследников с саночками и деревянными лопатками на наш широкий двор. Тут и сами мужики вспомнили «детство золотое», перекинулись снежками, а когда поняли, что снег липучий, начали катать снежные рулоны. Кто снеговиков лепил, а кто и на снежную крепость замахнулся. Так увлеклись, что пришлось мамочкам напомнить им, дескать, пора деток кормить и ко сну готовить. Уже вместе еле уговорили деток двор покинуть. Обещали, завтра будет второй выходной день и они опять выйдут во двор…
     Оно бы так и вышло, только мы погоде не указ. Всю ночь дождь по оконным стокам барабанил. Только к обеду угомонился. Солнышко выглянуло. Ребята гулять стали проситься. Как им откажешь? Вчера же обещали… Вышли, глядь, а снега нет. Хуже того, снежная крепость и её защитники – снеговики, куда-то исчезли. Дети расплакались, мужики за сигаретами в карманы потянулись. Стоят, думают, как детям настроение поднять…
     Тут один смышленый сынишка морковку нашёл, ту, которая служила носом снеговику. И опять загорелись мужики. Ищут во дворе подходящие лужи. Из камушков, и прутиков выкладывают лица снеговиков, и всё остальное, на что фантазии хватает. Детишки помогают, хохочут, приплясывают. А папаши, на вопрос: куда подевались снеговики, отвечают: - Наши снеговики в страну Деда Мороза убежали. Ну и пусть бегут себе в свою холодную страну! У нас теперь есть тёплые летовики. Смотрите, в каждом летовике солнышко подмигивает. Они весёлые, только на них наступать не надо, а то обидятся и Лето встречать побегут…
     Не убежали. Ночью подморозило. Утром детки в садик шли и уже по замёрзшим лужицам прыгали. К следующему выходному высохли лужи. Зато во дворе появился весёлый мячик с белой полоской на животике. Поддеть носком ботиночка такой мячик и побежать за ним, куда веселее, чем хлопотать у стылой лужи. Но это уже другая история.

                *
     Говорят, что весеннему половодью глаз радуется. Зимний снег растаял, как же тут не радоваться? Весна силу свою кажет и этой силе всё покоряется. Только и то нужно понять, что где много, да сверх меры, может кто-то и не устоять.
     Такая мысль пришла ко мне, когда, вроде бы небольшая, летом пересыхающая речушка, в половодье затопила берега. Вода мутная, беспокойная. Молодые сосенки стоят в воде, ветками покачивают, вроде как взлететь хотят. А среди них старая ель так опасно на бок наклонилась, вот-вот упадёт. Жалко мне её, как-то тревожно на душе, а помочь не могу. Большая вода корни подмыла. Даже если этой весной устоит, то впереди кто знает сколько ещё непогод… А жить всему живому хочется…

                -----------------