Жизнь за картинной рамой глава4

На часах перевалило за полночь, но сон упорно не приходил в мой домик. В голову лезли навязчивые мысли. О художнике, который якобы был съеден этим домиком, о маме, которая, если и простит, то вряд ли забудет столь вычурную выходку, как сбежать в глухую деревню на целый месяц, чтобы жить в одиночестве. И ради чего? Картинок… Бессмысленной мазни, как она считает.
Слёзы подступили к горлу. Нет, плакать нельзя. Запрет на чувства… Как я это обожаю. Сначала ты затыкаешь в себе боль, чтобы не показаться слабой и смешной, а потом просто забываешь, что такое проживать и отпускать чувства и эмоции, которые ломают рёбра изнутри.
Нет, я люблю свою маму. Очень. Она единственный мой родной человек во всём этом мире. Как и я для неё. Да-да, я знаю, что она так себя ведёт, потому что очень боится за меня. Но, как же мне осложняет это жизнь. Ещё и поганое чувство вины. Всё время чувствую себя виноватой. За что? Наверное, за то, что не могу оправдать её ожиданий и быть тем, кем не являюсь. Искусство — это то, что делает меня живой.
Интересно, мой папа думал также? Это помешало ему жить долго и счастливо в уютной стабильности?
За этими размышлениями я не заметила, как сон всё-таки отяжелил мне веки, и я провалилась в глубокую психоделическую пучину сменяющихся картинок…
Я видела великолепный тронный зал, с величественными колоннами, которые словно титаны держали потолок с люстрами, на которых горели сотни свечей. Играла скрипка, словно призывая кавалеров пригласить прекрасных дам на медленный танец.
Ко мне подошёл юноша. Его лицо было скрыто золотой маской. У него были изумрудные глаза, улыбка напоминала ухмылку. А по плечам струились длинные черные локоны. Он молча протянул мне руку в белоснежной перчатке, приглашая на танец. Я согласилась.
Было так волнительно. Мой незнакомец молчал и улыбался уголком рта. От него исходил приятный аромат. Он пах корицей с примесью мяты, угадывались нотки свежего мускуса, ванили и спелых фруктов. Этот аромат вскружил мне голову.
Он бережно держал меня за талию, в другой руке держа мою ладонь.
Казалось, что я опьянела от ласкового звучания скрипки, от таинственной улыбки своего партнера по танцу, от сказочной атмосферы этого бала.
Скрипка сменилась какой-то навязчивой и до боли знакомой мелодией. Очертания партнера стали размытыми. В глазах потемнело.
Звук будильника оповестил меня о начале нового дня, бесцеремонно вырвав меня из рук моего прекрасного незнакомца.
6:00 утра.
-Доброе утро, мир! – Сказала я сама себе, потягиваясь в своей скрипучей кровати.