Цветы и холод

Вчерашний день был наполнен робкой надеждой. Я собрал букет полевых цветов – ее любимых, не самый пышный, но, как мне казалось, достаточно искренний. Подошел к ней и протянул цветы, ловя ее взгляд. Она улыбнулась, той самой улыбкой, что всегда заставляла мое сердце биться чаще, и сказала: "Спасибо, хотя это ничего уже не значит". Но приняла букет, поднесла его к лицу и глубоко вдохнула вольный аромат.
И в этот момент я почувствовал себя… добрым. Просто добрым. Не ожидая ничего взамен, я вежливо попрощался и ушел, оставив ее с моими скромными цветами.

Сегодняшнее утро принесло с собой не рассвет, а ледяной холод. Ее слова, сказанные вчера, или, скорее, то, что осталось несказанным, обрушилось на меня с такой силой, что я почувствовал, как что-то внутри меня сломалось. Это была не просто обида, не разочарование. Это была жестокость. Жестокость, которая, казалось, вырвала из меня последние силы, оставив лишь опустошение. Я не знаю, что именно произошло, что заставило ее быть такой, но это убило меня. Убило ту часть меня, которая еще вчера верила в доброту и искренность.

Но даже в этой бездне отчаяния что-то заставляет меня встать. Что-то, что не дает мне сдаться окончательно. Я буду ждать ее завтра. С утра. Не с букетом, нет. Цветы теперь кажутся такими наивными, такими бесполезными. Я буду ждать ее с ее прекрасными мыслями. С теми мыслями, которые, я надеюсь, еще остались где-то глубоко внутри нее. Мыслями, которые, возможно, смогут растопить этот лед, который сегодня убил меня. Я буду ждать, надеясь, что завтрашнее утро принесет не холод, а хоть какой-то проблеск тепла.