Упавшие слова

Петя собирал упавшие слова. Они падали изо ртов взрослых.
Как листья. Как снег. Как крошки с обеденного стола.
Особенно много их было после ссор.
Тогда родители кидались словами друг в друга.
А потом уходили, и слова оставались лежать на полу.
Петя подбирал их осторожно.
«Устал» — серое, шершавое.
«Надоело» — черное, с острыми углами.
«Развод» — тяжелое, как камень.
Хорошие слова тоже падали.
Но реже.
«Люблю» — теплое, розовое.
«Солнышко» — желтое, пушистое.
«Прости» — прозрачное, хрупкое.
Он складывал их в коробку из-под обуви.
Плохие — в один угол. Хорошие — в другой.
Чтобы не перемешивались.
Мама говорила:
— Петя, что ты там возишься? Иди спать.
А он отвечал:
— Убираю.
Взрослые не видели упавших слов. Для них пол был чистый.
Сегодня родители сказали, что больше не будут ругаться.
Что все наладится.
Петя кивнул.
А потом тихонько высыпал коробку в мусорное ведро.
И прошептал: «Теперь вы можете говорить новые слова».