Смерть автора. Не обожай себя

Мой Гуру, как всегда, удивил, порадовал, заставил бурлить мой ум, взбудоражил мысли и помог родиться желанию «скрестить шпаги».

Не стану долго запрягать.

Поймала себя на мысли, что в этот раз все фразы, даже если автор этого и не желал, тем или иным образом касаются писательского мастерства, взаимоотношений в прозо-стихо-обществе, между писателями и поэтами на данном портале, ну, и, естественно, Музы творческой, которая удостаивает тебя чести, или фиг ее дождешься. Куда же без нее!

Сразу с места в карьер.

«Поступая «назло», помни, что зло тебя без благодарности не оставит».

Здесь я бы взяла в кавычки слово «благодарности», ибо она представляет собой пресловутый бумеранг, который долбит по башке дарителя зла и, как правило, в несколько раз сильнее. Ибо каждый человек рано или поздно получает преподнесенные судьбой уроки.

Итак, играет черная зависть. К чужому мастерству, Музе, Лире, таланту, способностям. Ну почему кому-то все дается слишком легко: сел и написал, чуть ли не на коленке? Муза сама бежит впереди него. А кто-то сидит-сидит, словно пытается яйца высидеть, а ничегошеньки не получается. Только и приходится тем и заниматься, что писать кому-то лицемерные хвалебные рецки, дабы попасть в первые ряды портального рейтинга. Что поделаешь, в рейтинг-то хотца!

И как же зависть играет? По очень простой схеме.

Чем восхитительнее произведение, тем ядовитее рецка, которую получает автор от зла дарителя, а того хуже, когда вокруг вдруг возникают ядовитые обсуждения, да выливаются ушаты грязи на чела, который оказался талантливым. Ах, какой пассаж! Как он посмел написать что-то стоящее?! Но наступает час Х, и в один прекрасный день злопыхатель удивляется, почему жизнь его летит в Тартарары. Бумеранг работает. Что ж, каждый выбирает свою судьбу сам.

Далее.

«Иная похвала – способ поиздеваться над автором».

Это все туда же – в копилку зависти. Можно так завуалированно похвалить, что, хоть стой, хоть падай. Например: «Друг мой. Это все прекрасно, конечно, и, вероятно, с твоей точки зрения представляет собой некую ценность, но я вот лучше написал на эту тему (далее ссылка на произведение). И с чего он взял, что его произведение лучше? А у автора в этот момент опускаются руки, крылья и желание писать что-либо еще. Ведь творческие люди очень впечатлительны, и принимают все близко к сердцу.

Далее.

«Умные не спорят – умные ищут истину».

Это точно выстрел в переносицу. Иной раз наблюдаешь высокоморальный, супер-интеллектуальный диалог между представителями писательского мастерства. А иногда… Такое ощущение, что находишься на рынке, а базарные торговки лаются между собой, того и гляди, ринутся на кулачный бой. И лексика словесного батла соответствующая. Мама не горюй, сплошь отпетая оскорблятина. Даже забываешь, что вокруг вроде бы должны быть самые что ни на есть представители высококультурной, супер-умной, супер-творческой интеллигенции. Читаешь, удивляешься и думаешь: «А что, так можно было?»

Еще.

«Творческая ревность таланту помеха».

Сто процентово – в копилку зависти.

Талант – бельмо на глазу, нож в сердце, кость в горле, гвоздь в зад…це, лишний перец в любимой еде.

Вот написал, к примеру, талантище свое произведение, а злой Морок заревновал к чужой Музе, обзавидовался. Дни и ночи напролет не спит, все думает, как бы чужому «таланту» такую песнь «супер-хвалебную» сложить, чтобы испарилось у него все желание писаниной заниматься. И пишет такой отзыв, в котором сплошняком одни претензии к тексту, мыслям, изложению, манере и т.д. Крылья опускаются у таланта опосля таких песнопений. И уходит талантище в запой, и прощается со своей Музой или Лирой. Когда еще этот запой кончится!? Радуется завистливый человек: «Это я удачно этому выскочке ножку подставил! Будет знать, как вылезать вперед батьки!»

И заключительная. Самая моя любимая на сегодня.

«Не обожай себя».

А вот мысль мне пришла необычная. Что будет, если вместо писателей и поэтов будет сплошной ИИ? Куда они все денутся?

Поясню.

Целый Портал написанных произведений! Писатели и поэты стараются, пишут, тратят время, средства, нервы. А никто их не читает. Представляете? Уже сегодня создаются тысячи книг, которые никогда никто не прочитает, миллионы строк текста, которые не останутся в вечности, потому что авторы – не Пушкин, не Толстой, не Достоевский и иже с ними. И при этом каждый и в отдельности поэт или писатель считает себя значимым, обожает себя и свое творчество. Попробуй, скажи ему, что читать его – скука смертная. Он же оскорбится, и с этой минуты ты превратишься для него в самого первого врага.

Если отбросить ложную скромность и поразмыслить над дилеммой: как часто писатели пишут, чтобы доказать собственную значимость? Сколько произведений создано не из любви к искусству, а из желания видеть свое имя на обложке? Из стремления быть признанным, восхваляемым, обожаемым?

Ответ, думаю, предсказуем. Да среди нас, я вам скажу, сплошь нарциссы!

А ИИ не может обожать себя. Он создает тексты без самолюбования, без жажды признания, без писательских комплексов (без нервных срывов, творческих застоев, потери вдохновения и запоев). Он пишет просто потому, что может писать. Разве это не "искусство ради искусства"?

Что в таком случае будет определять ценность литературы? Качество произведения, влияющее на читателя. Вот уж точно не будет скучно, занудно и неинтересно читать очередное творение. Разве это не справедливее сложившихся современных обстоятельств? Ведь, положа руку на сердце, в наше время ценность произведения часто определяется статусом автора, его связями в издательском мире и количеством денежных средств, которые он готов потратить на свое детище. Разве не так? Попробуйте-ка без связей и знакомств умудриться протолкнуть свое, созданное потом и кровью.

Значит, автор постепенно умрет и его место, возможно, заменит ИИ? Интересно, когда же это может произойти?

А, знаете, будет очень печально.

Ведь многим, кто занимается писательским творчеством, и поговорить иной раз не с кем, кроме как со своим произведением, выплеснув свои эмоции, мысли, чаяния в строчки и фразы.

Ведь для некоторых писательство – это жизнь, мечта, любовь, судьба, смысл жизни. Если не станет такой возможности, то что же останется? Пустота? Черная дыра вместо сердца, наполненного радостью?

Нет. Невозможно.

Ведь писатель – не робот, не бездушный интеллект. Иной раз читаешь чье-то произведение, аж мурашки по коже, музыка в душе, слезы льются сами собой, и так тепло становится, словно в объятиях матери, ласково и спокойно. А иногда читаешь, и адреналин зашкаливает, мысли бурлят, возмущение кипит, энергия выплескивается. Снова и снова восхищаешься и удивляешься, как же много поцелованных Всевышним в макушку, одаренных способностями, талантом и творческим даром!

Нет, автор не умрет. Смерть автора невозможна.