Сон графомана

...И снится Исаичу сон. Вот лежит он на пухлом диване, кальян курит, о высоком мечтает, а вокруг литературные афроамериканцы бегают. Теперь ведь нельзя употреблять привычное выражение "литературный nigger", ну и ничего, можно так обойтись.

Вот жена над сатирой трудится: выходит плохонько, да и ладно, для рейтинга сойдёт. Вот дочка над повестью корпит, ругается: "Надоел ты, папаша, своим убогим творчеством! Тошнит уже от тебя!" А сын прям за стихи взялся, тужится, пыхтит, но на выходе - опять пшик! И все не забывают про комменты: строчат исправно. До 100 в день выходит! Стахановцы!

Исаич иногда поощряет литературных афроамериканцев похваляшками, а то и конфету кинет. Вот и трудится на него вся семья, а сам на диване блаженствует, семечки лузгает, пивом запивает.

Смотрит Исаич - народ на прои повалил, рецками разбрасывается, щедро дарит баллы, вот он уже и на Олимпе! На вершине рейтинга! Жизнь удалась, слава наконец накрыла его огромным медным тазом! Минут на десять...

Тут старик проснулся: ни литературных афроамериканцев, ни рейтинга, ни свежих нетленок - ничего нет! Подпрыгнул он на пухлом плюшевом диване да как побежит к компу!
И давай похваляшки строчить! А потом резко за вирши принялся.