Шампиньоны

Что-то непонятное происходит с природой. Сентябрь в полном разгаре, погода — для грибов как по заказу: тепло, сыро, дожди каждый вечер идут мелкие, нудные, настоящие осенние. А грибов нет! Ни тебе подберёзовиков, ни скромных моховичков, ни даже сыроежек.

Но мы с мужем не теряем надежды: регулярно ходим проверять близлежащие грибные "делянки" — и в парке, и возле моста, и в районе каштановой аллеи, где обычно в это время года появляются шампиньоны. И каждый раз — пусто.

Так было... до сегодняшнего утра.

И вот он — долгожданный грибной урожай. Парк вдруг расцвёл белыми зонтиками: шампиньоны как из сказки! Крупные, крепкие, на толстых ножках, с розовой изнанкой! Прячутся в траве, выглядывают из-под кустов, растут даже у корней деревьев, будто всю ночь пробивались сквозь землю, чтобы показаться именно нам.

Муж, увидев мой восторг, благоразумно усаживается на скамейку со смартфоном:
— Ну, иди, собирай, не буду мешать. Мне всё равно, а тебе в радость.

Собираю я их, как драгоценности, очень осторожно укладываю в корзинку. У меня такое чувство, что если бы у меня была папиросная бумага, я бы завернула в неё каждый гриб. Но тут замечаю: на краю лужайки стоит кто-то. Мужчина. Сухопарый, в очках, типичный немец, как с довоенной фотографии, только что не в военной форме: аккуратный, с внимательным взглядом, с саркастическим выражением лица.

Думаю: "Если сейчас начнёт лекцию — оставьте грибы белочкам, не вмешивайтесь в экосистему (немцы это любят) ... — пошлю его по известному адресу!"

Но нет. Молчит. Наблюдает. Потом осторожно подходит:

— Простите, а что вы будете с этими грибами делать?

— Как что? Есть! Мы их пожарим и съедим.

Он отступает на шаг, как будто я только что сообщила, что ем ядовитых пауков.

— А вы не боитесь? Они ведь... наверняка несъедобные.

— Почему несъедобные? Это же шампиньоны.

— Не может быть! Шампиньоны выглядят совсем не так.

— Так то магазинные, — улыбаюсь я. — А это луговые. Настоящие. Да, крупноваты, но всё равно молодые, просто выросли быстро. Этакие грибные бройлеры. А пахнут как...

Он с сомнением качает головой:
— А вдруг они ложные? Бывают же ложные грибы?

— Бывают, — соглашаюсь я. — Ложный шампиньон — это, скорее всего, бледная поганка. Но у неё запах противный, и выглядит она совсем иначе: пластинки белые, даже зеленоватые, а не розовые и не бежевые, кольцо на ножке — отличить от шампиньона легко. Ещё, говорят, есть шампиньоны, которые пахнут карболкой, их тоже употреблять в пищу не рекомендуется, но мне такие никогда не попадались. А почему вы спрашиваете? Уж не собираетесь ли вы составить мне конкуренцию и начать собирать грибы?

— Ах, нет, что вы, — отвечает мужчина. — Я вообще грибов не ем, даже из магазина. В моём возрасте это вредно. Это я так, из любопытства. Извините меня за то, что отвлёк вас от дела.

— Да ладно, — говорю я, — какое там дело? Я уже достаточно грибов собрала, чтобы на обед хватило.  Мы ведь не голодаем. Это просто развлечения ради. Немного собрали, и хватит. Остальное — белочкам. Пусть тоже полакомятся.

Мужчина вежливо кивает, поправляет очки, прощается и уходит, так и не решившись подойти ближе к грибам.

Муж ждет меня на скамейке, задумчиво глядя в небо.

— И это всё? — спрашивает он, заглядывая в корзинку.

— Всё, — отвечаю я. — На сегодня хватит. Это не последние грибы. Осень ещё только начинается.