У любви...
Нарождаются мелкие дети,
В синем небе года уплывут,
Ну, а Чацкий уедет в карете...
Проживём, не разжившись умом,
Будут песни без смыслов пропеты,
Мы куда-то пустые уйдём,
Вслед помашут руками нам дети...
Свидетельство о публикации №225091901109