Жизнь, которая нас окружает

То был жаркий июль. У меня был отпуск, и я проводил его у своего друга в южном городке на побережье Чёрного моря. Из дома мы выходили исключительно только после пяти вечера. Мы называли эти вылазки «вечерними променадами». Пляжные развлечения нас мало интересовали. Нам уже шёл третий десяток.
Моего товарища звали Герасимов Максим, как и многих с отыменными фамилиями, кликали просто — Герасим. Он уже много лет не отзывался на своё настоящее имя. Герасим родился с серебряной ложкой во рту, поэтому смог избрать для себя профессию писателя. Получалось у него недурно, однако таланта не хватало. С этим другом случались всякие различные разговоры во время наших «вечерних променадов».
Время близилось к седьмому часу и мы, предварительно организовав бутылочку красного сухого, приземлились на каких-то качелях вдалеке от глаз людских. Он любил смаковать вино, прежде чем проглотить содержимое. 
— Италия? — спросил Герасим, передавая мне напиток.
— Мимо. — с довольной улыбкой ответил я.
— Испания?
— Не угадал! 
— Неужели Португалия? — с удивлённой гримасой задал он вопрос.
— Ага. — недовольно подтвердил я.
В душе я надеялся, что эта игра будет длиться гораздо дольше. Однако мой собеседник не заставил меня долго скучать.
— Ты бежишь от чего-нибудь? — с серьёзным взглядом спросил Герасим.
— Разве что только от себя. — просто ответил я, наблюдая за плывущими по небу облаками.
— А я думаю, что ты бежишь от одиночества.
— С чего ты это взял?
— Ты сказал как-то что: «быть одному — это высшая степень наслаждения». 
— Разве? — наигранно удивился я.
— Только ты кое-где ошибся. — проигнорировав мой актёрский талант, сказал друг.
— И где же? — смирившись с тем, что он не собирается отступать, продолжил я.
— Никакой радости тебе это не несёт. Сколько бы ты не пытался. Всегда возвращаешься к тому, от чего бежишь. — склонив голову на бок, произнёс Герасим.
— Замкнутый круг? — спустя какое-то время ответил я.
Товарищ из ниоткуда достал палку и начал рисовать на песке косой овал.
— Ты — здесь. — ткнув в центр неровного нечто, сообщил он. — Бродишь по этому кругу, который сам для себя замкнул. Всем своим видом кричишь: «Помогите мне отсюда выбраться! Я первое время буду послушным, а потом начну кусаться и драться. Ведь вы заберёте у меня то, чего я добивался годами. Я прячусь в нём и мне никто не сделает больно».
— Меня никто не обидит. — как в бреду продолжил я. — Ведь в этом кружке я все понимаю, и я сам себе делаю больно. И я сам себя обижаю, говорю плохие слова, плюю себе в лицо, и в конце молю о пощаде.
— Браво! — хлопая в ладоши и не скрывая улыбки, произнёс Герасим. — Не зря ты мой единственный друг. — доставая блокнот и карандаш, добавил он.
Это был один из наших классических диалогов-игр для написания его посредственных рассказиков. Однако в этот раз меня не покидало щемящее чувство внутри.
— Скажем, допустим, ты внезапно встретишь не очень примечательную девушку с грустной историей. — сделав несколько набросков, возобновил разговор писатель.
— Предлагаешь роль филантропа? — отбрасывая то противное ощущение, попытался включиться в беседу я.
— Предпочитаю побег от таких людей. — немного призадумавшись произнёс товарищ.
— Снова побег. — недовольно ответил я.
— Знаешь, сегодня с утра проснулся с мыслью об этом слове. Забавно что у него есть ещё и ботаническое значение. — сообщил друг, обращаясь снова к своему потрёпанному блокноту. — Побег — молодая ветка растения, новый стебель с почками и листьями. — прочитал он.
— Новый стебель. — завороженно повторил я.
— Да, молодой, как и та дама. — с ухмылкой напомнил Герасим.
— И всё равно бежать? — уловив ход его мыслей, поинтересовался я.
— Ты не захочешь решать её проблемы. Проще всё оборвать. Ведь быть одному — высшая точка наслаждения. — на том моменте промелькнула довольная улыбка. — Ты ещё слишком молод, и не хочешь идти на какие-то жертвы. Ты слишком любишь себя… —он прервался. 
— А полюбить кого-то другого не получается. — продолжил я будто в трансе.
— Да и зачем? Ведь ты — сторонник гедонизма.
— Только в один момент перенасыщаешься. — разочарованно подметил я.
— Неужели появляется желание полюбить некрасивую девушку? — удивившись, спросил друг.
— Хочется делить с кем-то моменты. — мечтательно ответил я.
— Сплошное противоречие. — недовольно сказал товарищ, вспомнив о красном сухом.
— А я снова брожу по кругу, который сам для себя замкнул. — принимая в руки бутылку и смотря на уже безоблачное небо, произнёс я.