Вы держите ровно спину,
Вы курите не спеша.
Я же смотрю на картину
И слушаю Вас, чуть дыша.
Вы мне говорите про море,
Про пальмы, что в небо растут,
Про то, как в лазурном просторе
Кораблики к солнцу плывут.
Про улочки сонные, узкие,
Где тени ложатся волной,
Про песни далёкие, грустные,
Что ветер несёт над землёй.
А я в Ваших серых радужках
Ищу отраженье своё,
И кажется, в этих рассказах
Пропащее сердце моё.
Но вот догорела цигарка,
И голос Ваш стал чуть потише.
И брошена фраза-помарка:
«Мне завтра в дорогу. Послушай...»
А что тут мне слушать, скажите?
Гудки паровозов вдали?
Вы просто меня отпустите
На пристани этой земли.
Вы скроетесь в дымке вокзальной,
Оставив лишь горечь и стынь.
И станет вся жизнь моментально
Бесцветной и горькой, как дым.
Разговор
© Copyright: Яна Клык, 2025
Свидетельство о публикации №225091900834
Свидетельство о публикации №225091900834
Рецензии