Грибной сезон

Порой осеннею шагали по росе,
Где тишина и леса вид объёмный.
Мы грибники, заядлые, как все,
И поголовно все с добычей скромной.

Грибочку честь. Берёшь под козырёк.
Копытом бьёшь в толпе с тобой идущих.
Намаешься, присядешь на пенёк
И кажешься себе на всё могущим…

Здесь бешеных покормишь комаров,
А там тайком приложишься к бутылке.
Найдёшь кострище с изобилием угольков,
Окурков тьму и мухоморов алые затылки.

Заметишь – все аукают и, кажется, не вдруг.
Насторожишься сам и тоже горлопанишь.
Зовёшь ты не жену, а заблудившихся подруг,
Чтоб под шумок ретивую на время прикарманить.

Ты получаешь, что от жёнушки не ждёшь.
Чужую новизну и груди, как лукошки.
Целуешь яростно всё то, к чему прильнёшь,
И пробираешься под платьице в горошки.

«Ну где твои грибы?» — с вопросом муж.
А где ты сам шатался, алкоголик?
В лесу грибочков нет, такая сушь!
Попался лишь один красноголовик…