Старое письмо

Представьте: в доме у старушки маленький комод, в нижнем ящике которого, среди аккуратно сложенных платочков и выцветших фотографий, лежит письмо — фронтовое, пожелтевшее, с дрожащими строчками, наспех выведенными карандашом.

Она его не просто хранит — она с ним живет.
Утром — надевает очки, разворачивает, шепчет слова, будто впервые читает.
Днем — разговаривает с ним, как будто он рядом.
Вечером — прячет под подушку, потому что только так засыпает спокойно.

А письмо простое: «Здравствуй, милая моя Анюта! Победа! Я жив. Вернусь — заживем! Целую».

Не вернулся, и письмо стало ее жизнью…

…С годами внуки замечают, что у бабушки есть тайна. Сначала подшучивают, потом затихают.

И однажды, когда они впервые празднуют 9 мая, она доверяет им — разворачивает письмо и дает прочитать.

И вот тогда они понимают: любовь — это не только обнять, не только быть рядом, но и хранить человека в сердце до конца дней.

Старушка держала письмо обеими руками, будто боялась, что бумага рассыплется.
— Писал, что вернется… — шепнула она. — А я все ждала. Все ждала.

Внуки переглянулись, один не выдержал:
— Бабушка, а ведь он… не вернулся?
Она медленно подняла глаза, в них было и горе, и свет:
— Не вернулся. Но я же жила, как будто он рядом. Про сына — вашего папу, — рассказывала. Потом про вас…
Каждый вечер — слушала, как дверь может скрипнуть, если бы ваш дедушка приходил домой…

И тут внуки впервые поняли: она не одну жизнь прожила — а две. За себя и за него — за их дедушку.

А письмо… оно пахло тем же майским вечером, когда он его написал…
9 мая 1945 года. Пахло победой, пахло так, будто время не прошло. Будто любовь жила всю жизнь…