Москва. 3 часа ночи

Иду по пустой Москве. Замедляю шаг. Чтобы произнести вслух названия.
Перечитываю.
Перекатываю слова в стремящемся провалиться в сон сознании как если бы это были неочищенные фундучины… две… или три.. во рту. Когда-то запихивали в рот эти самые орехи и старательно, с азартом произносили «Ехал Грека через реку»…
Изображали ворон.
Изображали обезьян.
Изображали смерть.
Лучший этюд так и не сыграли.
«К нам не возьмем. Мы в этом году будем набирать блондинок с пышным бюстом. Ты не наш типаж. Не красотка. Характерная - да, поэтому не наша. Тебе в Щуку лучше».
Штош.
Как там было? «По острым иглам яркого огня…»
Никогда не говорите ей, что для нее лучше.
Послушает и сделает наоборот. Наперекор.

Сонный город разблокировал воспоминание…

Текст распадается на слова.
Слова на буквы.
Буквы - на всполохи.
Это же дальнозоркость!
Ах, если бы с такой же легкостью бонусом выдавали дальновидность!

Иду и улыбаюсь.
Вместо early birds здесь - такси и курьеры.
А мужчина, в рюкзаке которого за многие километры от дома нашелся фонарик…
А что, собственно, тебя удивляет?
Удивляет? Почему сразу удивляет?
Восхищает.
Улыбает.
Смешит.
Просто смехом. Потому что рассмеяться посреди Тверской в три часа ночи - это очень настоящее.
И это - чертовски тепло.

20.09.2025