Бабушкин дом

Пахнет в доме сушёной ромашкой,
Пирогами и старым бельём.
Здесь любая бумажка, букашка
О сокровище скажет моём.

Здесь часы на стене не стучали,
А мурлыкали сказки свои.
Здесь меня ни за что не ругали,
А шептали: "Живи и люби".

На окне в кружевах занавеска,
А за ней – бузина и сирень.
Жизнь казалась любимой пьесой,
Где не будет печальных сцен.

Руки бабушки, в жилках и складках,
Замесили на счастье пирог.
И казалось: всё будет в порядке,
Что мир не жесток и не строг.

Помню банку с ягодным морсом
Скрип заветной калитки, порог...
Я сюда прибегал уже взрослым,
Чтоб упасть у натруженных ног.

Здесь любая печаль утихала,
Растворялась в уютной тиши.
"Ничего, – она мне шептала, –
Только верь и стареть не спеши".

Дом стоит, но уже сиротливо,
И никто не заводит часы.
Только ветер воет тоскливо
В паутине сплетённой косы.

Но когда мне становится больно,
И когда не хватает тепла,
Скрипнет дверь, отзовётся былое
Там, где бабушка внука ждала.