Проселок

Как хорошо идти одному проселком от деревни к деревне, когда на душе светло и думается глубоко и о хорошем. Ветер волнами по зелёному морю ржи прибил к обочине дороги хлопьями белой пены ромашковые соцветья. И порывами тёплого ветра густо обносит то запахом пижмы, то таволги. Желтая трясогузка, спутница одинокого, печально посвистывая, перелетая с былинки на былинку, проводит до околицы.

А где-то там, за кромкой ржаного моря, далеко- далеко гудят день и ночь скоростные автобаны, несут людские потоки из одного ревущего мегаполиса в другой. Руки, ноги, головы с равнодушными глазами, и не разглядеть отдельного человека.

А здесь под напором запашистого ветра, глухо парусом корвета шумит у дороги черёмуха. И несет меня навстречу вон к тому путнику, чья, фигурка плывёт в белопенном море ромашковых волн. Мы встретимся, поздороваемся. Может быть, остановимся, поговорим о лете, о ветре. А  может, и нет. Но запомнится внимательный взгляд этих серых любопытных глаз.