Уходит лето

Сегодня утром я заметил: ушло лето. Ушло, видимо, ночью, как уходит в предрассветных сумерках одинокий путник, накануне попросивший ночлега. Ушло тихо, не хлопнув дверью, поправив за плечами тощую котомку. Ушло за околицу разбитым хлябью проселком. Ушло к осени.

Ах, какой же квёлый день завязался над миром! Слепое матовое небо. Матовые бесплотные неподвижные облака размазаны по небосводу. Идёт лето, поворачивает палочкой-посохом головки поникших подсолнухов к подслеповатому солнышку.
А меж подсолнухов и обочь проселка обильно цветёт розовый осот и густо- приторно пахнет медом.

Кромкой поля, в разнотравье, в жёлтых волнах донника, мелькая белым, плывет одинокая лошадь. Иногда вскинет голову к низким облакам и заржёт саксофоном, тонко и печально, словно пробуя ноту к песне с давно забытыми словами. Заржёт, словно окликнет лето. Оглянется лето, окропит дождиком- слезой деревенские крыши.
Омоет окна кособоких крыш и еще долго, едва слышно, будет перебирать мокрыми лапками листву в увядших перелесках. Прибьет пыль на проселках с заботой о всех, уходящих в Осень.