В складках хромакея

Луна, растеряв всё серебро, листом осины липнет к мокрому стеклу. Поток воды который день струится, смывая лета нежную беспечность. Не видно кошек, птиц и лиц прохожих. Отсыревают крыши и зонты.

Кажется, что тяжесть туч на плечи давит, а серость небосвода проникает в каждый уголок души. Пленяет хмарью мысли и растворяет чувства без остатка. Безлико как-то, грустно и безжизненно.

Но если краски так легко стереть, была ли жизнь? Возможно, сон без пробуждения или иллюзия без смысла. Как звёзд далёких свет, что не достигнет никогда земли. А может, в складках хромакея заблудшая душа давно плодит сюжет не новый? Накладывает фон слой за слоем, грезит о высоком, но лик в слезах и без надежды на иное.

Забыться смертью, разорвав порочный круг, чудится, как бегство. Но прозябанье в ограниченном пространстве тоже, как петля на шее. Сдавливает горло и душит без конца. А ведь когда-то прозябали травы здесь, и в семенах проросших не было изъяна. Тянулись они к солнцу, исцеляя ароматом мысли и сердца.

А сейчас окно небес будто бы закрылось. Зато открыли кран на полную, чтоб утопить весь мир. В дождях, мещанстве, крови и вине. Затмение умов на стадии финальной, что длится вечность, но словно миг для сонма душ людских.

Вестимо, дождь закончится. Ничто не длится бесконечно. Подсохнут слёзы, и вернётся цвет серебряный к луне. Петля на шее галстуком будет ощущаться, и зелёный фон проявит декорации приятные для глаз. Но только б не забыть это чувство — тоски и устремления к иному. Не погрузиться вновь в призрачный узор под названием «жизнь».