Он сидел на каменном постаменте, как пьяный бог в забытом кабачке. Его пустые глазницы щурились — да, чёрт возьми, именно так! — будто я нарушил какой-то древний, нечеловеческий этикет, осветив его без спроса.
«...Какого хрена? Выключи фонарь» — будто бы говорил этот взгляд.
А за ним — стена. Но не простая. Рубиновая. Точнее, казавшаяся рубиновой в этом дрожащем свете. Гладкая, как зеркало, но отражавшая не меня, а что-то другое — может, прошлое, может, будущее, а может, просто чью-то ухмылку из другого измерения.
Я знал, что трогать череп — плохая идея. Но я ведь и пришёл сюда за плохими идеями, не так ли?
Я потянулся к черепу.
И тогда рубиновая стена вздохнула...
Хрустальный череп
© Copyright: Олег Неманов, 2025
Свидетельство о публикации №225092201647
Свидетельство о публикации №225092201647
Рецензии