Вкус Мабона

Этот прохладный вечер Мабона достоин быть запечатлённым не только в моей памяти. Я поделюсь с вами самым сочным воспоминанием;)

Воздух снаружи был прохладен и сладок: дым костров тянулся над деревней, а запах запечённых яблок смешивался с ароматом пряных трав. Люди праздновали Мабон — пели, смеялись, обнимались у огня. Они даже не подозревали, что сама ночь идёт к ним в гости.

Я шла по направлению к домам, растворившись в толпе. Мой наряд казался просто карнавальным костюмом, а бледность кожи — игрой света. Селяне улыбались мне, не ведая, что хищник уже среди них. Я улыбалась в ответ — иронично, почти по-человечески. Ах, люди так наивны: они думают, что встречают красавицу, а на самом деле приглашают смерть к себе на пир.

Я заметила его сразу — юный музыкант с гитарой. Его пальцы так страстно бегали по струнам, будто он пытался согреть ночь звуками. В глазах его был огонь — искра, которую мне захотелось присвоить. Я подошла ближе, и он сам предложил:
— Хотите послушать песню?
Я засмеялась тихо:
— О, я предпочитаю другую музыку. Музыку сердца.

Он смутился, а я сделала вид, что шучу. Люди рядом засмеялись, думая, что это всего лишь кокетство. Ах, если бы они знали…

Я пригласила его отойти к теням, где свет от костра лишь слегка касался лиц. Там, в полумраке, я провела пальцами по его шее — и он замер, словно загипнотизированный. Забавно, как легко их сердца подчиняются, когда они одиноки.

— Знаешь, сегодня особенный вечер, — прошептала я. — Время, когда свет и тьма равны. Хочешь, я покажу тебе, каково это — быть между ними?

Он кивнул, и мои губы коснулись его кожи. Мгновение — и мир вокруг исчез. Его кровь была горячей, терпкой, как молодое вино с пряностями. Ах, вот он — настоящий вкус Мабона!

Когда я отстранилась, он еле стоял - бледный, но живой. Глаза его сияли странным огнём. Я оставила ему немного сил — ведь праздник всё же не о смерти, а о равновесии.

Я вернулась к кострам, скрыв улыбку за бокалом сидра, который кто-то протянул мне. Смешно: они угощали меня яблоками и напитками, не догадываясь, что мой истинный ужин уже состоялся.

Ирония вечности в том, что люди каждый год празднуют урожай плодов Земли, а я каждый раз собираю свой собственный — урожай их жизней, и иногда - сердец.